array(5) { ["chapterid"]=> string(8) "43076461" ["articleid"]=> string(7) "6198650" ["chaptername"]=> string(8) "第17章" ["content"]=> string(2592) "，他是把我们都当成绳，绑在同一口井边。

第十一个月，一个奇怪的投诉来了。

一位用户控诉我们“纵容悲伤”，因为我们的算法让“丧”的内容在深夜不再被推高。

她写了一段很长的留言，意思是“我的悲伤需要被看见，否则我会更悲伤”。

我看完不知如何回答。

周念说：“我们给她开一个‘夜灯模式’。”

所谓“夜灯模式”，是我们团队临时起的名字：在深夜时段，悲伤内容不被推高，但用户可以选择一个“被看见的房间”，房间里没有嘲笑，只有几条必要的提醒和一些对症资源。

我们请了两位资深心理咨询师做顾问，给“夜灯”列出清单：不评论伤疤，不鼓励对他人发泄，不用“你应该”，只用“你可以”。

上线那晚，房间里有人发了一个句号，过了很久又发了一个“谢谢”。

我们知道，这类“谢谢”不解决问题，但它像薄薄的一层蜡，能把伤口封住一小会儿。

第十二个月，城市的霾来得猛烈。

天空像一张过曝的底片。

我们把办公室的空气净化器开到最大，风口的纸带一直在抖。

我站在窗边看远处的塔吊，塔吊悬着一段金属梁，像把整个城市拎在半空。

祁行凑过来，说“我们是不是该做年度复盘”。

我说做。

我们在会议室里坐了一整天，墙上写满了我们这一年的“慢动作”：把“封禁”改成“冷却”，把“转发”加上“撤回”，把“求扩散”卡住四小时，把“监督官”变成“学生”，把“情绪池”拆出“水痕”。

每一条后面都用铅笔写着成本：流失、投诉、诉讼、广告暂停、被骂。

最后一行，老板拿着笔，沉默很久，写下“睡眠”。

她说：“我今年睡得稍微好一点。”

我们笑了。

笑声不大，像薄雪上的脚印。

我以为故事会在某个不起眼的日子停下来，但它没有。

第二年的第一个月，我们把“尊严算法”写进了公司章程，写成一个不会被后任轻易改动的条款：任何调整“情绪相关参数”的动作，必须有“延时生效”，至少一小时；任何“求扩散”类内容必须有“警情同步”的证据；任何对个体名誉有可能造成不可逆伤害的传播，默认采取“冷却审查”。

我们开会的时候不再说“为" ["create_time"]=> string(10) "1761534091" }