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string(8) "第18章"
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string(2544) "泥，而是成片铺展的金黄稻田，风一吹，就翻涌成流动的浪。
铁轨旁的田埂上，有农人牵着牛走，竹笠的影子斜斜投在新翻的泥土上，带着湿润的腥气，透过半开的车窗钻进来。
我忽然想起小时候，也是这样的春天，爸爸扛着锄头在前头走，我跟在后面踩脚印，田埂边的蒲公英被风吹得漫天飞，落在头发上，爸爸就停下脚步，笑着摘下来，指尖带着泥土的温度。
那时总盼着离开，盼着走出这片望不到头的田野，去见电视里高楼林立的世界。
后来真的走了，在大城市的写字楼里熬过无数个深夜，穿着笔挺的西装参加过觥筹交错的酒局，可每当春风起时，鼻尖萦绕的，还是家乡田埂上那股泥土混着花香的气息。
火车渐渐减速，远处的村庄轮廓清晰起来。
白墙黑瓦的房子错落有致，自家屋前的老槐树枝估计已枝繁叶茂，几只小鸟绕着屋檐飞。
有孩童背着书包跑过村口的石桥，笑声清脆得像风铃，撞在我的心尖上，漾起一阵柔软的酸。
那些在外漂泊的日子里，所谓的乡愁，从来不是某一个具体的物件，而是这方土地里埋着的根。
是老妈灶上炖着的腊肉香，是夏夜晒谷场上的蒲扇风，是田埂上一望无际的稻田，是无论走多远，回头总能望见的炊烟。
邻座的阿姨正打电话，语气带着雀跃：“快到了，家里稻子开始收割吧？
今年我带着娃回来，想看看村里的合作社，说不定以后就不走了，在家门口也能干事。”
我听着，嘴角不自觉地弯起。
他想起朋友圈里，那些和他一样在外求学、工作的同乡——有人放弃了大城市的高薪，回乡办起了农产品直播间，让山里的干货走出了大山；有人带着技术回来，帮着村里改造农田，种起了高品质的果蔬；还有人牵头修了村里的书屋，让孩子们能读到更多课外书。
他们中，有人在外过得体面，却总惦记着家乡的贫瘠；有人也曾在异乡碰壁，却从未觉得家乡是退路，而是归途。
就像这列火车，无论驶向何方，总有一节车厢，载着归人驶向故土。
火车终于停稳，我拎着简单的行李走下车。
站台很小，铺着青石板，尽头就是村口。
秋拂过，树叶落在我的肩头，我抬头望去，"
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