他的心，忽然软得一塌糊涂。
“官官，”吴瑞抬头，举着蜡笔喊，“你要不要画颗星星？”
张起灵接过蜡笔，手有点抖，却还是跟着画了颗金黄色的星星——旁边，吴瑞用橘色蜡笔添了条尾巴，像小鲸鱼的尾巴。
“好看！”吴瑞拍着手笑，“官官画的星星，比我还好看！”
张起灵看着孩子的笑，忽然想起昨天晚上，吴瑞蜷在他怀里，说“官官，我帮你守着星星”。
原来，生活的意义，从来不是“守护张家”。
是有人喊你“官官”，是有人给你画星星，是有人让你觉得，“活着”，是件很温暖的事。
傍晚，三人坐在阳台的藤椅上，看着星图。
吴瑞趴在石桌上，指着星图上的星星：“这是山山的星星，这是官官的星星，这是安安的星星！”
张日山笑着点头：“对。”
张起灵摸着星图上的蜡笔印，忽然说：“我以前，觉得世界是黑白的。”
吴瑞歪着脑袋：“那现在呢？”
“现在……”张起灵看向吴瑞，金棕色的眼睛里，映着夕阳的光，“现在是彩色的。”
吴瑞笑了，扑过去抱住他的脖子：“那我们以后，要画更多彩色的星星！”
“好。”
张起灵抱着他，闻着他身上的橘子糖味，看着远处的夕阳——
原来，白泽的血脉从不是“以身为盾”。
它是“以心为光”，照亮每一个孤独的人，让他们的世界，变成彩色。
------
雨丝砸在窗沿，像有人在用指甲刮着玻璃。
储物间的墙纸泛着黄，边角卷起来，露出里面斑驳的水泥。张起灵攥着把旧刻刀，刀刃抵在墙上，正一下一下刻着歪歪扭扭的字——
“安安的官官，不能忘。”
他的额角渗着汗，指节被刻刀硌得发红，却像感觉不到疼似的，机械地重复着同一个名字。
七天了。
天授的征兆越来越明显：半夜会突然惊醒，梦见自己在张家祠堂跪着，族人说“天授到了，该忘了”；手里攥着的蜡笔会莫名断裂，蜡油滴在手上，烫得他心慌；连吴瑞画的星星糖，都会在他口袋里化掉，黏糊糊的，像眼泪。
他怕。
怕的不是天授的疼，是 忘了安安。
怕忘了孩子喊“官官”时的奶声，怕忘了吴瑞画的歪星星，怕忘了清晨阳光里，孩子扑进他怀里的温度。
门口的动静很轻，吴瑞抱着小鲸鱼挪进来时，张起灵正刻到“不能忘”最后一个字。
“官官……”吴瑞的声音像蚊子叫，小鲸鱼从怀里滑下来，滚到张起灵脚边，“你在刻什么？”
张起灵的手顿住，刻刀“当啷”掉在地上。他看着吴瑞，孩子的金棕色头发沾着雨珠，眼睛里全是担忧——像上次他头痛时，吴瑞攥着他的手说“山山，我帮你揉”的样子。
“我……”他张了张嘴，声音哑得厉害，“我在刻名字。”
吴瑞蹲下来，捡起刻刀，指尖碰到张起灵的手背——烫得吓人。他歪着脑袋，忽然说：“我帮你刻！”
不等张起灵反应，吴瑞就攥着刻刀，在墙上歪歪扭扭补了几个字：“安安会帮官官记住。”
刻刀划破了吴瑞的指尖，血珠滴在墙上，晕开小小的红。张起灵的心脏猛地抽了一下，扑过去抓住他的手：“不许碰！会疼！”
吴瑞却笑了，晃了晃小鲸鱼：“不疼！山山说过，安安是白泽，不怕疼！”
他踮起脚，用没受伤的手摸了摸墙上的字：“官官，你看！这样就不会忘啦！”
天授发作那天，是雨夜的凌晨。
张起灵被疼醒时，正蜷在床角，浑身抽搐，意识像被撕成了碎片。他看见墙上的字——“安安的官官，不能忘”——却在慢慢模糊，像被雨水冲散的墨。
" ["create_time"]=> string(10) "1760928121" }