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string(2712) "往回拽。
正午的太阳像烧化的铁水，直直泼在楼板上。
林溪那边是屏幕的冷光，这里却是刺眼的白。
陆星辰扛着螺纹钢，一步一步踩在未干的水泥上，鞋底被烫得发软。
钢筋压弯他的背，汗顺着下巴滴下去，砸在灰里，立刻被吸干，只留下一个深色小圆点。
他习惯了不说话。
工地太吵，一开口就被搅拌机吞掉。
况且，没什么可说的——他需要这份工，需要把一天砸进砖头缝里，免得空下来，脑子又嗡嗡炸。
工头老张在远处喊：“陆师傅！
东头收尾，加把劲！”
他点头，幅度小得几乎看不见。
旁边几个年轻人嘀咕：“技术是好，就是三棍子打不出个屁。”
他当没听见。
午休哨响了。
工人三三两两躲到阴影里，一个后生拿张废图纸垫屁股，纸上是歪斜的结构草图。
陆星辰瞥了一眼，线条突然在他眼前扭曲——脚手架塌了，混凝土块往下掉，尖叫，尘土，血腥味。
他猛地转身，喉咙发紧，手指自己抖起来。
闭上眼，深呼吸，再呼吸，才把画面按回去。
手机震了。
屏幕上是“周老师”三个字。
他盯着看了足足五秒，才滑开。
“星辰，老宅得动筋骨了。
水电、结构，我只信你。”
老人声音不高，却像凿子，一字一坑。
陆星辰沉默。
他早不是那个能把结构图一笔画完的人。
“回来吧，孩子。”
那声“孩子”像细锥，扎进他盔甲缝。
他张了张嘴，只挤出一个字：“……好。”
挂了电话，他站在原地，风卷着水泥灰从脚边刮过，像小型沙尘暴。
下班铃响，他转身去工棚，把安全帽往架子上一扔，发出空洞的“当”。
回到出租屋，屋里只有床和桌子。
他拖出落满灰的行李箱，几件洗得发白的工装塞进去，动作机械。
拉到夹层时，指尖碰到金属——银灰色绘图笔，笔帽被磨得发白。
他愣了一下，拧开笔帽，里面早干了，只剩一道灰痕。
他把笔塞进背包最底层，拉上拉链，像把最后一截退路也锁死。
第二天黎明，天边泛着青。
绿皮火车缓缓驶出站台，城市被甩在窗后。
陆星辰靠在硬座里，闭着眼，身体随车晃动。
他没有想未来，也没回忆过去，只感到一种模糊的松——像终于从废墟里扒出一条缝，让光漏进来"
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