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string(7) "第6章"
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string(2496) "央的积水潭边，那支苏晚用攒了三个月零花钱买的钢笔，笔帽上还刻着小小的“辰”字。
“既然你不要我的信，”他对着空无一人的跑道低吼，手臂扬起又骤然落下——“啪嗒”一声脆响，笔尖撞在水泥地上，裂开蛛网般的纹路。
蓝黑色墨水迅速在积水里晕开，像一滩凝固的血迹，被越来越大的雨点砸得支离破碎。
苏晚在教学楼的转角停下脚步，听见那声闷响时，心脏像是被一只手攥紧。
她没有回头，只是将书包带勒得更紧，任由冰冷的雨水混着什么温热的液体滑过脸颊。
走廊的灯光在她身后拉出长长的影子，而那封真正的信，此刻正躺在林辰书桌抽屉的最深处，被一本数学练习册压着，永远不会被看见。
大学四年的平行世界宿舍的台灯在 23 点 17 分准时亮起暖黄色光晕，林辰的指尖在键盘上敲出最后一个句号。
屏幕上《城市边缘人群生存实录》的标题旁，咖啡渍晕开的圈与三年前那个晚自习的墨点重叠——那时他还在为校刊写青涩的诗歌，如今却要在采访提纲里精确标注每个受访者的月收入与债务比例。
窗外的梧桐叶沙沙作响，像极了苏晚当年翻书的声音，他下意识摸向抽屉深处，那里只有半盒未拆封的速溶咖啡。
实习第三个月的采访对象坐在临江别墅的露台沙发里，定制西装袖口绣着家族纹章。
当被问及“如何看待年轻记者的职业困境”时，对方轻晃香槟杯：“不过是把别人的苦难当晋升梯子。”
林辰握着录音笔的指节泛白，突然想起高三那年苏晚把省吃俭用的饭卡塞给他时说的“文字应该是冬天的棉被”。
回程地铁上，手机弹出母亲的消息：“明天生日，给你煮了红糖鸡蛋。”
他盯着屏幕直到黑屏，映出自己眼底比隧道灯光更暗的疲惫。
梅雨季的周末，林辰在衣柜底层翻出高中校服。
樟脑丸的气息中，一叠泛黄的信从内衬口袋滑落，最上面那封的邮票边角还粘着枫叶形状的拓印——是苏晚当年夹在《边城》里的书签痕迹。
信纸被仔细塑封过，母亲娟秀的字迹在信封背面洇开：“2022 年 3 月 15 日收，怕你分心暂存。”
阳台传来洗衣机结束的蜂鸣，他数"
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