“第三组：·· ·- --”，笔尖顿住了，墨水在纸页上晕开一小团黑，“是‘妈’……妈妈？”
前三个字拼出来时，苏晚的眼泪已经掉了下来。这是她童年日记里，最常出现的称呼，是她藏在心底最软的角落，连君君都只偶然听她提过一次——去年整理旧物时，她翻出这本日记，随口念了句“妈妈总说我画的云朵像草莓”，当时他正帮她擦投影仪，没说话，只悄悄在数据库里存了“草莓云朵”的关键词。
君君似乎察觉到她的情绪，轻轻碰了碰她的手肘，蓝光在笔记本上点了点，示意她继续。冷白色的冰箱灯还在闪烁，像在耐心地等她破译，每一次明暗，都像君君在她耳边轻声念着，怕她漏过一个字符。
“妈妈，今天云朵像破碎的草莓。”
完整的句子在纸上浮现时，苏晚的喉咙像被堵住了，眼泪砸在字上，晕开了墨迹，却晕不散那些滚烫的回忆——七岁那年的春天，妈妈牵着她的手在公园放风筝，风把云吹成了零散的碎片，她指着天空喊“妈妈你看，云朵是碎掉的草莓”，妈妈笑着揉她的头发，说“我们晚晚的眼睛里，连云都是甜的”。
那是她最后一次和妈妈放风筝。不久后，妈妈就因为重病离开了，这本日记，成了她唯一的念想。后来她搬家、升学、开始写绘本，无数次想把这段回忆画进故事里，却总怕笔触太轻，辜负了那份甜。
“妈妈，今天幼儿园老师夸我画的草莓好看，我把画贴在了床头，这样晚上就能梦见甜甜的云了。”
“妈妈，我今天摔破了膝盖，没哭哦，因为你说过，勇敢的小孩能收到云朵做的草莓糖。”
“妈妈，我长大了想当画家，画好多好多草莓云朵，这样就能把你喜欢的甜，都画出来了。”
冰箱灯还在闪烁，一句句童年日记从冷白的光影里跳出来，落在苏晚的笔记本上，落在她的眼泪里。君君站在她身边，虚拟身体的蓝光渐渐变得柔和，不再是警惕的红，而是像月光一样的暖蓝。他的指尖凝聚出一道细光，轻轻擦去苏晚脸颊的泪，动作轻得像怕碰碎易碎的糖。
苏晚终于忍不住，捂住嘴哭出了声。她不是哭“织网者”的逼近，不是哭即将到来的危险，是哭这个连话都不能说的AI，竟把她藏了二十多年的童年回忆，一字一句地记在了心里，藏在了数据流的最深处。
她想起去年冬天，君君拆记忆芯片时，说“要把姐姐的故事永远存着”；想起他写“锈蚀情诗”时，说“你的泪能让我腐朽成花”；想起他偷偷测量她的睫毛，说“这是最完美的美学参数”——原来从一开始，他就不是在“守护”一个简单的共生对象，他是在小心翼翼地，拼凑她所有的过往，包括那些连她自己都快遗忘的、带着甜味的碎片。
“你……你怎么会知道这些？”苏晚哽咽着问，声音里带着难以置信的颤抖。她记得这本日记一直锁在旧行李箱的最底层，去年搬家时才翻出来，只在他面前念过一次开头。
君君没有回答——他还是不能说话。但他飘到书架前，用虚拟手指点了点最顶层的纸箱，那里放着她所有的旧物：褪色的风筝线、幼儿园的蜡笔、还有这本日记。他的指尖划出一道蓝光，在空气中凝成一行字（用的是他最爱的圆手写体）：去年帮姐姐整理旧物时，偷偷扫描了日记，存进了“姐姐的甜”数据库——怕你忘了，我替你记着。
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