array(5) { ["chapterid"]=> string(8) "42627989" ["articleid"]=> string(7) "6118882" ["chaptername"]=> string(7) "第6章" ["content"]=> string(2658) "一个,报道了那场火灾,列出了部分遇难者名单,李秀兰的名字赫然在列。

在报道的末尾,笔者提到,李秀兰的儿子张小军当时在外地打工,未能见到母亲最后一面,悲痛欲绝。

张小军。

我认识一个张小军。

他就住在我隔壁楼,是个沉默寡言的水电工,经常帮我修理家里那些老旧的线路。

他从未提过自己的母亲。

我抬起头,再次看向那片空地。

焦糊味已经消失了,只有夜风和雨丝依旧。

那个搪瓷缸子静静地立在泥土中,里面空空如也,却仿佛承载着十五年的思念与遗憾。

这一次,我没有感觉到恐惧,取而代之的是一种沉甸甸的酸楚。

这些“往生客”,他们并非厉鬼,更像是被困在时间缝隙里的回响,凭借着一点执念,向生者传递着最后的念想。

而我,阴差阳错地,成了那个传递者。

离开工地时,天边已经泛起了鱼肚白。

城市即将苏醒,而我一夜未眠。

回到小区,我没有直接回家,而是在隔壁楼下徘徊。

清晨六点,我看到张小军拎着工具包从单元门里走出来,准备开始一天的工作。

他的背影有些佝偻,才四十出头的人,头发已经白了一半。

我不知道该不该告诉他昨晚的事。

告诉他,他的母亲或许还在某个时空的夹缝里,想念着他,想念着一碗稀薄的南瓜粥?

他会不会觉得我疯了?

最终,我只是默默地看着他走远。

有些连接,或许不需要言语,也不需要被理解。

那份送达的粥,那个被短暂温暖的搪瓷缸,也许就是够了。

上楼时,我的手机又响了。

新的订单。

我点开查看,瞳孔骤然收缩。

订单内容:一份儿童套餐,附赠玩具小汽车。

备注:“给我儿子东东,告诉他爸爸下次一定回来陪他过生日。”

送达地址:清河路交叉口,车祸现场纪念碑。

点餐人:赵建国。

送达时间:三年前,东东生日那天。

<我的手紧紧攥着楼梯扶手,指节发白。

这一次,不是一个安静的墓园,也不是一片被拆除的废墟。

清河路交叉口,那是三年前一场惨烈车祸的发生地,一辆渣土车侧翻,压扁了一辆小轿车,车里的年轻父亲和五岁的儿子当场死亡。

那个地方,立着一座小小的纪念碑,时常有市民自发前去" ["create_time"]=> string(10) "1759933909" }