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string(7) "第5章"
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string(2568) "，把断掉的线头重新系上了。
他没有住回邻村，而是在我大学的城市租了一间小小的画室。
画室朝北，光线很好，墙上钉满了素描和油画，主角无一例外，是不同季节的棉花田，和那个田埂上的小姑娘。
他指着其中一幅，画上是夜晚的棉田，月光洒在上面，像覆了一层薄薄的雪。
“你看，这就是我记忆里的‘白月光’，”他侧头看我，眼神温润，“不只是在田里，也在我心里，亮了很多年。”
我们的“虚度”开始了，就像那首诗里写的一样。
我们常常逃掉下午的公共课，去市郊那个几乎被遗忘的植物园。
那里有一小片荒芜的草地，我们并排躺在上面，看云怎么从一群奔腾的野马，慢悠悠地散成漫无目的的棉絮。
他把手枕在脑后，闭着眼说：“听，风在穿过那些高的杂草，像不像以前棉田里的声音？”
我不说话，只是看着他的睫毛在阳光下微微颤动，觉得此刻的沉默，又短，又慢。
他喜欢带我去他那个凌乱的画室。
我不打扰他，就窝在旧沙发里，看一本书，或者干脆什么也不做，看着他调色、运笔。
画布上涂抹的，是比童年时更浓郁、也更复杂的色彩。
有时，他会突然停下笔，走到我身边，什么也不说，只是把头靠在我膝盖上，像一只远航归来的船，终于找到了停泊的港湾。
我们就那样待着，浪费掉整个黄昏，直到窗外的天空从橘红变成绀青，直到他眼中偶尔因创作瓶颈而聚集的“乌云”，被我指尖的温度慢慢吹散。
“我已经虚度了世界，”有一次，他完成一幅巨大的、充满挣扎笔触的画后，疲惫地躺在地板上，喃喃地说，“它经过我，疲倦，又像从未被爱过。”
我走过去，握住他沾满颜料的手。
“但是明天我还要这样，虚度。”
我轻轻说我们虚度着满目的“花草”——那是城市橱窗里精致的摆设，也是路边顽强生长的野菊。
生活像它们一样，具体而微，美好，似乎也无甚大意义。
我们一起看那些“被虚度的电影”，在昏暗的电影院里，为那些绝望的爱与赴死沉默，手紧紧握在一起，共享着那一刻心跳的震颤。
沉默之后，是无意义的闲聊，讨论晚饭吃什么，抱怨天气突然转凉，而这些，"
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