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身后的门关上，隔绝了那个虚假温暖的世界。
电梯下行，失重感传来。
我知道，我面临的，是一场比筹集医药费更艰难的战争。
第三章 记忆的暖光回到医院，已经是晚上。
消毒水的味道充斥着鼻腔，却奇异地让我那颗在豪华套房里被冰封的心，找回了一点真实感。
我妈住的三人间，靠窗的位置。
我推门进去的时候，她还没睡，靠着枕头，就着床头昏暗的灯光在翻一本旧相册。
听到动静，她抬起头，脸上立刻露出笑容，那笑容因为病痛有些虚弱，却是我最熟悉、最温暖的港湾。
“晚晚回来啦？
吃饭没？
妈给你留了饭，在保温盒里。”
她说着就要起身。
“妈，我吃过了，您别动。”
我赶紧过去按住她，顺手拿开她腿上的相册，“医生说了您要好好休息，怎么又看这个，费神。”
相册摊开的那一页，是我小学毕业的照片。
瘦瘦小小的女孩，穿着明显大了一号的、别人给的旧裙子，但笑得一脸灿烂，手里紧紧攥着“三好学生”的奖状。
旁边站着年轻些的妈妈，穿着沾着油渍的围裙，用手搂着我，笑得眼角的皱纹都深了。
“不费神，看着高兴。”
妈妈拉着我的手，她的手很粗糙，布满了常年和面、抓煎饼鏊子留下的茧子和细微的烫伤疤，硌得我心里发酸。
“我们晚晚，从小就争气。”
我的眼眶瞬间就热了。
记忆像开了闸的洪水，汹涌地冲垮了白天在苏明远那里筑起的冰冷堤坝。
我想起那个冬天，我妈把我捡回去的第一个晚上。
她给我洗了热水澡，用她唯一一件干净的旧毛衣把我裹成个球，把她自己那份晚饭——一个没什么油水的青菜面，拨了一大半给我，看着我吃，自己只喝了几口汤。
夜里，我发烧咳嗽，她抱着我，用酒精给我擦身子，一整夜没合眼。
那一年，她也不过三十出头。
我想起我上小学，学校要订校服，要八十块钱。
对于当时一天只能赚十几二十块的妈妈来说，是笔巨款。
我懂事的说不要，穿自己的衣服挺好。
她没说话，只是那一个星期，她出摊更早了，收摊更晚了，中午自己就啃个冷馒头。
周末，她把八十块钱塞到我手里，崭新的票子，带着她手心的温度。
“快去订，别家孩子"
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