“我是严荷，你是？”严荷微微蹙眉，她不认识这个姑娘。
那姑娘扯了扯嘴角，露出一个没什么温度的笑容，目光却越过严荷，直直地钉在周秀珍身上那件崭新的、绣着白梅的藏青罩衫上，声音清晰得如同冰珠子砸在地上：
“我叫严秀。听说……你手艺不错？尤其是绣花？”她的目光在那精致的白梅上流连，眼底深处，翻涌着一种复杂难辨的情绪，像是……贪婪，又像是冰冷的算计。
腊月二十八，年关的寒气裹着灶膛里飘出的柴火味，在知青点的小院里结了一层稀薄的白霜。严荷坐在门槛的小马扎上，面前摊着一块洗得发白的旧床单，上面堆着小山似的碎布头——靛蓝、军绿、土黄、枣红……最大不过巴掌，最小只有指甲盖大小，像打翻了的颜料盒，在冬日惨淡的日头下倔强地泼洒着零星的色彩。她左手缠着的纱布已经拆了，食指上暗红的痂壳边缘微微翘起，露出底下粉嫩的新肉。指尖捻着一根细针，针尖牵引着一股姜黄色的旧棉线，正将一块靛蓝的三角布和一片军绿的梯形布小心翼翼地拼接在一起。
“嘶……”针尖不小心蹭过新长的嫩肉，熟悉的刺痛让她眉心一蹙。她没停手，只是把指尖在唇边轻轻抿了一下，压下那点不适，针线继续在细密的布纹间穿梭，动作稳定而专注。纱布袋、护士服、牡丹裙……连轴转的活计耗尽了周姨压箱底的好线，也把她指头上的皮肉磨薄了一层，却也把她的针脚淬炼得越发沉稳有力。
“荷丫头，忙啥呢？”王大嫂挎着个柳条筐进来，筐里装着几棵冻得硬邦邦的大白菜，脸被冷风吹得通红，“哟！这花花绿绿的，拼啥玩意儿呢？”她好奇地凑过来。
严荷举起手里初具雏形的小褂子——靛蓝的底，军绿的三角袖，胸前还用几块零碎的红布拼了个歪歪扭扭的小口袋，针脚细密，配色带着一种笨拙又生动的童趣。“给娃娃们做点过年衣裳，”她笑了笑，下巴点了点那堆碎布，“都是边角料，扔了可惜，拼拼凑凑也能穿。”
王大嫂眼睛一亮，拿起那小褂子左看右看：“哎哟！这主意好！又省钱又鲜亮！我家二丫那件棉袄袖子都磨飞边了，正愁没布补呢！”她放下白菜，在碎布堆里扒拉起来，“这块红的好，喜庆！这块黄的鲜亮，给丫头做个帽子顶顶好！”
正说着，院门口传来一阵迟疑的、拖沓的脚步声。严荷头也没抬，手上的针线没停。能在这时候用这种脚步蹭进来的，不做第二人想。
严强缩着脖子，像条被冻僵的土狗，磨蹭到离严荷几步远的地方站定。他身上那件油亮的破棉袄更脏了，袖口磨出了棉絮，吊梢眼底下两团浓重的青黑，嘴唇冻得发紫，眼神躲闪，不敢看严荷，只死死盯着她手里那件色彩跳跃的小褂子，喉结艰难地滚动了一下。
“姐……”声音干涩嘶哑，像砂纸磨过木头。
严荷捻针的手指几不可察地顿了一下，随即又恢复了流畅。她没应声，只拿起一块枣红色的碎布，比量着往小褂子的领口上缝。
“姐……”严强又往前蹭了半步，带着一股子劣质烟草和汗馊混合的酸腐气，“我……我错了，真错了……”他声音低下去，带着一种被逼到绝境的卑微，“天太冷了……爹妈那……没好脸……我……我没地方去……”
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