李淑兰看得目瞪口呆：“荷丫头，你这挑得也太细了！这都能用？”
“能！”严荷抱起她精心挑选的二十来个线团，像抱着初生的希望，“颜色旧点不怕，用对了地方，就是故事。”
付了五块钱，两人扛着沉甸甸的麻袋走出供销社。凛冽的寒风卷着雪沫子抽在脸上，严荷却觉得心头火热。有了线，就有了底气。
知青点里，炭盆烧得正旺。周秀珍拿起严荷带回来的旧线团，凑到窗边光亮处仔细端详。她枯瘦的手指捻开一缕靛蓝，又拈起一丝姜黄，对着光，浑浊的老眼像经验丰富的鉴宝师。半晌，她布满皱纹的脸上绽开一丝极淡、却真实的笑意。
“好丫头，眼力毒。”她赞许地点点头，“这靛蓝是上好的植物染，色牢，旧了反而更沉得住气。姜黄也好，正宗的土法染，暖得很。”她拿起那卷豆沙粉，轻轻搓了搓线头，“这个色，做点小花小叶，衬在深色上，水灵。”她又捻起那束深紫，眼神微亮，“这个少见，像是以前出口转内销的货，掺了点金属丝？做点边角点缀，能提精神。”
她放下线团，拿起一块严荷带回来的、相对平整的藏青色碎布——正是被严强那把豁口剪子糟蹋过的其中一块。老人没说话，眼神却锐利起来，像一把磨快的旧剪刀，精准地裁开过往的阴霾。
“破布头怎么了？”周秀珍的声音不高，却带着一种不容置疑的力量，目光扫过炕桌上那堆触目惊心的残骸，“心气儿不能破！”她拿起炕桌边半截铅笔头，在藏青碎布的中央，手腕沉稳地落下几笔。没有繁复的勾勒，只有简洁流畅的弧线，一朵姿态舒展、花瓣层叠的荷花雏形便跃然布上，充满了蓬勃的生命力，仿佛下一秒就要挣脱布料的束缚，迎着寒风绽放。
“看着，”周秀珍戴上那副磨花了边的老花镜，捻起一根细针，穿上一股从旧线团里拆出的、颜色稍暗却质地柔韧的靛蓝丝线。她的动作不再像之前绣红荷那般追求极致精细的晕染，反而带着一种大开大合的利落。“用‘平针’，大块铺底，把花瓣的筋骨先撑起来！线旧点不怕，针脚密实了，照样有精神！”
细小的针尖牵引着沉静的靛蓝，在粗糙的藏青布面上快速穿梭。针法朴实无华，但那种对线条走势的精准把控，对花瓣饱满形态的塑造，赋予了死板的布片一种粗犷而坚韧的灵魂！一朵深蓝色的、带着厚重质感的荷花，在原本撕裂的“伤口”上，以一种沉静而磅礴的姿态，倔强地舒展开来！
严荷屏息凝神，眼睛一眨不眨。她看着周秀珍枯瘦的手指在布料上飞舞，仿佛那双手忘却了伤痛，忘却了流逝的鎏金岁月，只剩下最纯粹、最炽热的技艺本能。旧线在她手中焕发出新的生机，破布在她针下涅槃重生。这不是绣花，是用针线在书写不屈！
“试试？”周秀珍把穿了另一股姜黄线的针递给严荷，目光里有期许，更有信任。
严荷接过针，仿佛接过一份沉甸甸的接力棒。她深吸一口带着炭火和旧布味的空气，学着周秀珍的样子，在另一块稍小的碎布上，屏住呼吸，将全副心神凝聚在指尖那一点微小的针尖上。纱布摩擦着食指的伤口，刺痛尖锐，她却浑然不觉。姜黄色的丝线在藏青的底色上艰难而坚定地延伸，笨拙却无比专注地勾勒出一片小小的、充满阳光味道的花瓣轮廓。
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