窗外的风雪似乎小了些。院墙根下，一个裹着脏兮兮棉袄的身影缩在背风的角落里，严强那双吊梢眼透过窗纸的破洞，死死盯着屋内炕桌上那抹灼眼的红，盯着李淑兰手里攥着的那沓厚厚的毛票。他脸上被冷风刮出的皴裂里，挤出混杂着贪婪与嫉恨的扭曲表情，喉咙里发出一声压抑的、如同野兽般的咕哝。
王二柱他娘攥着十块钱塞进严荷手里时，那双粗糙皲裂的手抖得厉害，浑浊的眼睛死死黏在炕桌上那条“荷花裙”上，仿佛那不是布，是能镇宅安魂的符咒。“冲喜！给我儿媳妇冲喜！”老太太反复念叨，褶皱里积压着半辈子的迷信与期盼。
钱是旧的，带着汗味和灶膛烟火气，票面却被体温焐得温热。严荷捏着这沓毛票，指尖的刺痛被另一种滚烫覆盖——那是钱带来的踏实，更是绝境中劈开的第一道光。她眼角余光扫过窗棂，那个油亮破棉袄的身影不知何时已缩回墙根阴影里，只有雪地上两行新鲜的、仓促的脚印，像被烫到的虫子留下的痕迹。
“神了！真是神了！”李淑兰的大嗓门震得屋顶扑簌簌掉灰，她围着周秀珍刚绣成的那朵红荷，眼珠子恨不得贴上去，“周师傅，您这手是神仙点化过的吧？荷丫头那条，”她嫌弃地瞥了眼炕角叠好的、严荷之前自己捣鼓的裙子，“跟您这朵花一比，那就是河沟里捞的水草浮萍！”她抓起那条裙子抖了抖，粗粝的土布上，几朵用普通棉线绣的粉色荷花稚嫩得可怜，针脚松散，颜色发乌，在周秀珍那朵饱满欲滴、仿佛下一秒就要滚落露珠的烈焰红荷面前，黯然失色。
严荷脸上火辣辣的，不是因为难堪，是血液在奔涌。她看着自己右手指尖还捏着的针，针尾的红线在昏暗光线下依旧灼目。那朵刚刚绣出雏形的单薄花瓣，此刻像无声的嘲笑。
“瞎说什么！”周秀珍嗔了李淑兰一句，语气却带着不易察觉的骄傲。她小心翼翼地把那朵红荷周围的碎布修剪整齐，动作轻柔得像对待初生的婴儿。“荷丫头才学了多久？这针法，要时间熬，要苦功磨。”她抬眼看向严荷，浑浊眼底有洞悉一切的温和，“手指还疼吧？别硬撑，伤了筋骨，往后就难了。”
纱布下，食指的伤口被刚才捻针的动作蹭到，丝丝缕缕的疼钻心。严荷却倔强地摇头，把针捏得更紧。“不碍事，周姨。我想学。”她声音不高，却字字砸在人心上。前世熬夜画图、手指被针扎破的记忆与此刻重叠，那种对技艺的渴望，早已刻进骨血。
“好！”周秀珍眼中闪过一丝赞许，枯瘦的手指向炕桌一角那个摊开的蓝印花布小包。里面，几卷鲜亮的丝线——正红、翠绿、宝蓝、明黄，还有那卷细如发丝、流淌着内敛月华般的银线，正散发着崭新的、生机勃勃的光泽。“想做大事，就得舍得用好线！这苏绣线，一根能顶普通棉线十根的精气神！”她捻起那卷明黄，在藏青碎布上比划，“你看这黄，鲜亮却不跳，配深色底子，就是画龙点睛……”
话没说完，她捻线的动作却猛地一顿。那卷明黄丝线已用了小半，旁边那抹最耀眼的红，更是只剩下稀疏一层缠绕在木轴上。周秀珍脸上的光彩肉眼可见地黯淡下去，手指无意识地摩挲着线轴边缘，发出细微的沙沙声，像秋风吹过干枯的落叶堆。
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