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string(7) "第4章"
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string(2678) "果，全场八折”，底下堆满了购物车。
他就站在这儿，脚下是水泥地，什么都没留下，连一块旧砖都找不到。
他摸出烟斗，却没点火，只是在手指间转了一圈，又放回口袋。
线索断了吗？
不一定。
那个匿名电话不会无缘无故打来，这个地址也不会凭空出现。
有人想让他查，也有人希望他查错。
天色阴沉，乌云压得很低。
他抬头时，忽然注意到斜对面一栋灰褐色的小楼——夸尔特罗象棋俱乐部。
招牌上的字掉了漆，“夸”只剩半边，“罗”歪歪斜斜挂着，可它还在营业，是这片新城区里唯一没被推倒的老房子。
他走过去，推门进去。
屋里光线昏暗，空气里飘着咖啡香和木头蜡油的味道。
几张棋桌旁坐着几个老人，没人说话，只有棋子落盘的轻响。
前台坐着一个年轻女人，正低头写字，听见门响，抬起了头。
她穿着深蓝色制服裙，头发扎得整整齐齐，妆容精致得不像这种地方该有的样子。
看到陈昭，她站起来，端起托盘：“先生要喝点什么吗？”
“黑咖啡，不加糖。”
他说。
她记下，转身去准备。
陈昭坐在靠窗的位置，目光扫过墙上贴着的会员名单。
名字密密麻麻，有些已经泛黄脱落。
他刚想起身细看，女招待端着咖啡走了过来。
她放下杯子时，手指在托盘边缘轻轻敲了一下——三长，两短。
他心头一震。
那是摩斯密码：P。
他不动声色，抿了一口咖啡，从口袋里拿出一张警局联络卡，放在桌上：“我可能还会来，有事可以打这个电话。”
她看了一眼卡片，轻轻点头，收走了空托盘。
当晚十一点十七分，他回到办公室，在抽屉里发现一张折叠整齐的酒水单。
没有署名，但折痕很特别，像是故意留下的暗格。
他展开，对着台灯照了照。
纸上只有饮品价格，别的什么都没有。
但他记得白天她递咖啡时的动作，于是用指甲沿着折线慢慢刮开。
在褶皱深处，一行极细的铅笔字浮现出来：“帕里，俱乐部成员，通过邮路联系。”
字迹工整，排列紧凑，一看就是经常写暗记的人。
他盯着那行字看了很久，然后小心地把它夹进笔记本。
第二天上午九点四十分，《利物浦纪事报》头版登出一条新闻：《华莱"
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