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string(8) "第11章"
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string(2570) "一张一张摊开，铺在冰冷的地面上。
阳光照在画稿上，画里的少年仿佛活了过来，正皱着眉看他，眼里带着点别扭的温柔。
“知远，”他声音沙哑，像被砂纸磨过，“你这个傻子……”你以为推开我是为了我好，可你知不知道，没有你的人生，再光明，也是一片荒芜。
你以为我过得很好，可你知不知道，我的画里，从此再也没有了光。
他从背包里拿出画笔和颜料，在墓碑前坐下，开始画画。
画的是二十岁的江知远，坐在图书馆的角落，手里攥着法条，眉头紧蹙，阳光落在他发梢，温柔得像一场梦。
风吹过，卷起地上的画稿，像一群白色的蝴蝶，飞向远方。
沈砚秋没有去追，只是一笔一笔地画着，眼泪落在画布上，晕开了颜料，也晕开了一个永远无法弥补的遗憾。
后来，沈砚秋取消了所有画展，关掉了巴黎的画室，回到了他们曾经的大学。
他在美术学院当了老师，教学生画画。
每次讲到人物肖像，他总会提起：“画一个人，要画他藏在眼睛里的光，藏在嘴角的温柔，藏在……那些没说出口的话里。”
他再也没有画过别人，画室里永远只挂着一幅画——一个少年站在雪地里，背对着镜头，手里攥着一张被浸湿的画稿，雪花落在他肩上，像一层永远不会融化的悲伤。
画的名字，叫《等》。
等一个不会回来的人，等一场永远无法重来的人生。
每年江知远的忌日，沈砚秋都会去墓地。
他会带一束白菊，带一碗南瓜粥，坐在墓碑前，从日出待到日落，像很多年前，他在画室里等江知远回来那样。
只是这一次，再也不会有人推开画室的门，皱着眉说：“沈砚秋，你又在画什么鬼东西？”
只有风吹过梧桐叶的声音，沙沙作响，像一首永远唱不完的，悲伤的歌。
沈砚秋在美术学院任教的第三年，收到了一个匿名包裹。
包裹里是一本厚厚的日记，封面已经磨得发白，边角卷了毛边，一看就被人翻了无数次。
他翻开第一页，熟悉的字迹撞进眼里——是江知远的字，凌厉，带着点不易察觉的潦草，和他在法庭上签下的名字如出一辙。
“20XX年9月16日，雨。
又胃疼了。
沈砚秋那个傻子，居然半夜爬起来给"
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