array(5) {
["chapterid"]=>
string(8) "41984714"
["articleid"]=>
string(7) "6000404"
["chaptername"]=>
string(8) "第10章"
["content"]=>
string(2554) "，却再也无法翻开。
那天之后，我沉默了很多。
不再抢着纠正她的拼音，不再对数学题的“奇葩”答案发表意见。
她写作业，我就拿本书坐在旁边，她不问，我绝不开口。
她要是拿着题来问我，我就说：“爸爸看看啊……嗯，这个可能得你自己多想想，或者明天问老师？”
我把自己变成了一个沉默的、安全的背景板。
她似乎松了口气，作业写得比以前快了，脸上的表情也轻松不少。
直到周二晚上，她抱着语文课本过来，指着另一首诗：“爸爸，这个‘乡音无改鬓毛衰（shuāi）’，我们老师念‘shuāi’，可我听你上次念的是‘cuī’？”
我心里咯噔一下，条件反射地想：又来了。
但我只是抬起眼，看了看课本，又看了看她：“老师念‘shuāi’？”
“嗯。”
“那就听老师的。”
我低下头，继续看我的书，手指无意识地捏紧了书页。
她没走，站在我书桌旁边，犹豫了一会儿，小声说：“可是……我觉得你念‘cuī’好像更好听一点，跟后面那个‘回’字更押韵。”
我猛地抬起头。
她有点不好意思，手指抠着课本的边缘：“就像你上次说的那个‘斜’一样……你说的那种……古音？”
我看着她，看着灯光下她茸茸的额发和清澈的眼睛，那里面没有挑衅，没有委屈，只是一种纯粹的、小小的困惑和……探寻。
那一瞬间，胸口那团堵了太久、几乎快要石化东西，仿佛被一只小手轻轻地、试探性地戳了一下。
坚硬的外壳裂开了一丝微不可察的缝隙。
我没说话，只是伸手，慢慢把她揽到身边。
然后，我拿过她手里的课本，翻到那首《回乡偶书》，用手指着那句诗。
“念‘cuī’，意思是头发疏落变白了。”
我的声音很平静，没有强调，没有纠正，只是在陈述一个事实，一个属于我那个年代的事实。
“念‘shuāi’，就是衰弱的意思。
在这里，念‘cuī’更准确，也更……好听。”
她靠在我身边，安静地听着，然后跟着小声念了一遍：“乡音无改鬓毛衰（cuī）。”
“嗯。”
我合上课本，递还给她，“不过考试的时候，写‘shuāi’。”
她抬起头看我，眼睛眨了眨"
["create_time"]=>
string(10) "1757545343"
}