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string(7) "第8章"
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string(2644) "笑。
是一种……被什么东西猝不及防地、轻轻地撞了一下的酸软。
原来我那些绞尽脑汁的辅导，那些试图跟上新时代教学理念的笨拙努力，那些查字典翻教辅的小心翼翼，在她那里，统统归结为两个字——唠叨。
滔滔不绝的，惹人烦的，最好能停下来的唠叨。
我下意识想开口，想像以前那样，用一点提高的声调和父亲的权威指出点什么。
可嘴巴张开了，气流卡在喉咙里，半个音都发不出来。
那个鲜红的、晕开过一滴泪的叉号，幽灵一样在我眼前晃了一下。
我还有什么资格“唠叨”呢？
一个连“斜”字读音都搞不对、连树上几只鸟都算不明白的落伍父亲。
最终，我只是很轻地吸了口气，手指在那行字旁边虚虚地点了点，声音干涩：“这个……嗯……写得挺有意思。”
小雅抬起头，眼睛亮亮的，带着点期待被肯定的狡黠：“对吧爸爸？
冬天很安静嘛，你也不老是说‘不对不对’、‘查一查’了。”
我喉咙更堵了。
那天晚上，我失眠了。
床垫像长满了钉子，翻来覆去找不到一个舒服的姿势。
旁边妻子呼吸均匀，早已熟睡。
窗外城市的夜光透过窗帘缝隙，在天花板上投下一道模糊的光带。
小雅那句话，还有她亮晶晶的眼睛，在我脑子里反复播放。
我那么努力地想挤进她的世界，想在她的功课里重新找到一个父亲应有的位置，结果却成了她希望“停下来”的噪音。
挫败感像潮水，一波一波漫上来，冰凉刺骨。
雄鹰折翅，掉进的不是山谷，而是一团巨大无比的、无处着力的棉花堆。
憋屈，又无可奈何。
第二天是周末，我破天荒地没一大早就催着小雅作业作业作业。
她有点意外，偷瞄了我好几眼。
吃完早饭，我清了清嗓子，尽量让语气听起来随意：“那什么……今天天气挺好，爸爸带你去个地方？”
她眨眨眼：“去哪里？
图书馆写作业吗？”
“……不是。”
我心里酸了一下，“去个好玩的地方。”
我开车带她去了郊区的那个老军工厂旧址。
80年代红火过，后来废弃了，现在有一部分改成了小小的纪念展馆，没什么游客，只有几个老人在门口下棋。
展馆里充斥着那股我熟悉又陌生的味道——旧纸张、"
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