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string(8) "第11章"
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string(1861) "尔会在桥头停下，摸摸那块小牌子。
有人在牌子旁边拍婚纱照，花束亮得像一小把太阳。
有人牵着孩子，孩子在牌子前认真地读字，眼睛弯成一条河湾。
他听到了很多人的“还在”——在卖早点的摊前，在公交站，在医院走廊，在雨前把衣服收进屋的阳台上；这些“还在”像成千上万枚微小的铜币，在城里叮叮作响。
有一天傍晚，他在书店门口又看见了姜瓷。
她手里拿着一本新出的《城市韧性》。
“买给你的。”
“又要记？”
“这一本不记。
给你自己看。”
“好。”
他们肩并肩走着，街上灯一盏盏点起来。
“你现在还会忘吗？”
她忽然问。
“会。”
“怕吗？”
“怕。”
他停了停，“但没那么怕了，因为不必什么都记着，城和你记得的，已经够我用完这一生。”
她笑，抬手帮他理领口。
“走吧，”她说，“回家。”
风从河边吹来，带着一点水味。
城在黄昏里像一条刚醒的鱼，鳞片上闪着密密麻麻的灯。
周砚想，自己已经从那条黑的、冷的河里重生回来，又一次、又一次地重生在无数个微小的“现在”里——在有人说“活着最要紧”的厨房，在有人说“我帮你记”的桌边，在有人说“尽的是对得起这座城的力”的堤上。
重生并没有把一切归还给他，它只是允许他用另一种等价交换，换一个更完整的“我们”。
他在心里轻轻说：——谢谢。
然后，他向前迈步，像每一次雨前雨后，河在城里不动声色地拐了一个并不惊艳、却足以保命的弯。
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