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第二天醒来，他忘了母亲做葱油时喜欢先把葱段泡水的习惯；那习惯像被人从他脑中悄悄拽走的灯，连灯座也被带走了。
他在周三照样回家，照样和母亲吃面、收拾碗。
看着母亲端盘子的姿势，他觉得心里某一处凹下去，正对着风。
他把这个洞捂住。
他知道自己在干什么。
他也知道自己在想什么。
六月末的一个傍晚，他在旧书店门口看见了姜瓷。
她穿浅蓝衬衫，背后挂着夕阳。
十年过去，他仍旧能在一堆人里一眼认出她，就像夏天忽然起风时风里那一点薄荷味。
“周砚？”
她先认出了他，笑里有疑心又有高兴，“你怎么——”“路过。”
他按住胸口那枚铜币，尽力让声音平稳，“你来买书？”
“嗯。
想找一本《河流地貌学》。”
“这家店还真可能有。”
他笑，“老板舍不得卖。”
他们一起翻书，书的纸脆生生。
时间像被纸张吸走了一层厚皮，只剩柔软的芯。
他们一起走出书店时，街边啤酒摊的玻璃冒着雾气，空气里有烤肉的香。
姜瓷说：“要不要喝一杯？”
他想说“好”，又想起铜币——任何“改变”，都要拿什么去换。
但他终究点了头。
酒入喉时，他突然意识到上一世他们真正分开之前那次争吵的细节——她说：“你总把事情背在自己身上，背到看不见我。”
他没回答，心里只有模型、数据、堤肩、预算；分开那天她把钥匙放在桌上，他也没有挽留。
现在他重生回来，重遇她——这是天意还是陷阱？
他捏住杯壁，手微微发凉。
姜瓷盯着他：“你又在想事。”
“……嗯。”
“这次能和我说吗？”
“我做不到全部。”
“那你做一半。”
她笑，“我替你背一半。”
风把灯串吹出一条弧。
周砚“嗯”了一声，慢慢把那一半说给她听——当然他没说重生，只说“我看到了会发生的后果，我在改变流程，我可能会付出代价”。
“什么代价？”
“记忆。”
她怔了几秒，仿佛在斟酌“你这是个比喻吗？”
但她没有追问，她像认识他很久那样点点头：“那我帮你记。”
那晚分手时，她把一本小本子塞给他：“你别笑，我以前当记者时养成的习惯，顺手记一记，免得忘。”
本子封面是蓝色的，角被她按"
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