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string(7) "第8章"
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string(2744) "听的那句话，”我关掉机器，声音不大，“我已经删了。”
她脸色白了一下，手指攥紧了包带。
空气静了几秒，她忽然笑了，很短，带着点涩。
“你倒是干脆。
可你有没有想过，她值得更好的人，不是吗？”
她说的是我，还是她自己，我不确定。
沈昭走了过来，没看她，弯腰从筐里捧起一把纸屑，拢在掌心。
她没说话，只是站在那儿，像收起一场无人知晓的雨。
“你说他值得更好。”
她终于开口，声音还是轻，却稳，“可你没看见，他早就在等一个能接住他沉默的人。”
沈恬盯着她，像是第一次认识这个姐姐。
“你总说我不懂他，”沈昭继续说，“可你有没有问过，他为什么从不在我面前低头？
为什么每年冬至，都会默默修好书店的招牌字？
为什么下雨天，会绕路来送一把伞？”
她顿了顿，看着妹妹：“你爱的是一个影子，而我，从没让他委屈过。”
沈恬嘴唇动了动，没发出声音。
她忽然转身，手碰到了门把手，又停住。
“你们……真的觉得，这样就对了吗？”
没人回答。
她推开门走了出去，风把檐下的水珠扫进来几滴，落在地板上，很快洇开。
我站在原地，手还搭在碎纸机上。
机器已经凉了，刚才运转时的震动感却还留在指尖。
沈昭走回来，把纸屑倒进垃圾桶，拍了拍手。
“饿了吗？”
她问。
我摇头，又点头。
她去后院热了粥，端来两碗，一碗放在我面前，另一碗自己捧着。
米粒熬得软，上面浮着几粒葱花。
我喝了一口，温的，不烫。
“你还记得那年谷雨？”
她忽然说，“你画了张海报，叶子从茧里长出来。
你说，破茧不是为了飞，是为了看清自己还在哪儿。”
我抬头看她。
“你早就选好了方向。”
她说，“只是那天雨太大，你才看清。”
我放下勺子，盯着碗底残留的米粒。
“如果那天我没冲进雨里，你会一直不说吗？”
她摇头，把我的碗接过去，又添了半勺。
“我不是等你落水才伸手的人。
你每年为书店画的节气海报，我都收着。
你早就在说，只是你不知道。”
我忽然想起什么，从包里翻出设计本，翻开扉页。
那行字还在：“昭和书屋，冬至修字，春分定心。”
她看见了，没说话"
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