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string(7) "第4章"
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string(2606) "的追悼会就在矿上开。
没有遗体，只有一套叠得整齐的旧工作服。
哀乐低回，师娘哭得晕过去好几次。
我站在人群里，眼泪流出来，和着煤灰，在脸上冲出两道滑稽的沟壑。
心里却空落得厉害，像被那场塌方掏走了一大块。
我开始拼命下井，抢最危险的活干，仿佛只有在那令人窒息的黑里，被汗水泡透，被疲劳击垮，才能暂时忘记他钻回塌方区时那个决绝的背影。
老工友拍拍我的肩：“别这么耗，保田不想看你这球样。”
一天深夜，我梦到他了。
他还是蹲在巷道边，慢悠悠卷着烟，抬头瞪我：“咋？
离了我王瘸子，就不挖煤了？
熊样！
这地下的光亮，得有人接着往下传！”
我猛地惊醒，坐在大通铺上，心跳如鼓。
窗外，是矿区永不熄灭的零星灯火，像撒在黑色天鹅绒上的碎钻。
那一刻，我忽然明白了他的“敬”。
不是敬鬼神，是敬生命，敬传承，敬这黑色土地下蕴藏的、比煤火更炽热的人性光辉。
他用最直白的方式，给我这个迷茫的后生，上了最后一课。
我留了下来。
许多年后，我也成了别人嘴里的“老师傅”。
我也会带着新分来的、眼神惶恐的学生娃，走下罐笼，穿行在深深的巷道里。
我会教他们敲帮问顶，教他们识别瓦斯的气味，教他们在机械的轰鸣里听出顶板的叹息。
我也会在休息时，打着矿灯，照向巷壁，给他们看那些三亿年前的树叶、贝壳的印痕，告诉他们：“咱挖的不是煤，是老祖宗留下的日子。
底下黑，但心里得亮堂。”
有时，在巷道深处，只有矿灯和自己的呼吸声作伴，我会偶尔停下脚步，仿佛又能听到那个熟悉的声音，在絮絮叨叨地骂人，或者哼着不成调的山曲儿。
这煤海深处，黑暗亘古如夜，但总有人擎着灯，一步一步，往前趟。
火光不灭，路就一直在。
（二）一、黑白世界的闯入者（1990-1992）1990年的陕北，风沙裹挟着煤尘，打在脸上生疼。
十八岁的张永平跳下那辆颠簸的解放卡车，站在了补连塔煤矿的门口。
眼前是一片灰黑的世界：黑色的煤堆、黑色的铁路、连天空都被染上了一层淡淡的墨色。
空气中弥漫着硫磺和煤粉混合的刺鼻气味，耳"
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