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string(8) "第18章"
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string(2605) "，扫到火宅成莲池，扫到——再无一物可扫。”
朝阳把我的影子拉得很长，像一件刚展开的袈裟，无色，无相，却覆满整座黑风山。
第六章扫地，扫塔，扫自己第一年·冬至雪落无声，一夜之间把黑风山涂成一张无暇的宣纸。
我踩着没踝的雪，从只剩半堵墙的方丈室走到废墟中央，把扫帚横放在膝前，像放下一柄剑。
扫帚是新砍的竹，韧而轻，帚苗上还留着山阳的青皮。
我给它起名叫“无尘”，可扫了第一下，雪面就翻出一道黑痕——灰烬的骨，火场的心。
我扫得很慢，一寸一寸，像在拨开自己的肋骨。
扫到午时，雪被体温蒸出白汽，我的僧衣湿透了，贴在背上，像第二层皮。
我直起腰，看见自己扫出的那条小径，弯弯曲曲，像一条不肯安分的肠子，从废墟通向塔林。
塔林也只剩焦黑的骨架，像一片被雷劈过的松林。
我把扫帚扛在肩上，朝塔林走去。
雪在脚下“咯吱”作响，每一步都踩碎一个旧名字：金池、方丈、活佛……碎末飞起来，又落回雪里，再也拼不回原样。
第二年·清明春雨软，却能把灰浸透成泥。
泥里钻出野草，先是一星浅绿，眨眼就铺成毯。
我蹲在废墟里，徒手拔掉它们，拔得满手青汁。
拔到第七棵，忽然停手——那株草叶背面，趴着一只极小的蜗牛，壳薄得透明，能看见它的心脏在跳。
我用指尖把它托起，它却伸出触角，轻轻碰了碰我掌心的老茧，像在说：你拔得掉草，拔不掉春。
我松开手，看它缓慢爬向残墙。
墙缝里，去年冬天撒下的莲花籽竟长出两片圆叶，叶心托着雨珠，像托着两粒小小的世界。
我第一次笑，笑得咳嗽，咳出的痰里带着去年的灰。
那天，我没再拔草，只是把扫帚横放在草边，像给春让路。
第三年·端午山门外的路被山洪冲断，香客绝迹。
我反倒松了口气，每天寅时起，扫塔、扫阶、扫自己。
扫塔时，我数台阶：一百零八级，每一级都裂，裂缝里长出青苔，像老人手背暴起的青筋。
我每扫一级，就念一句“南无”，声音轻得只有自己听见。
念到第七十二句，扫帚突然“啪”地断了一根苗。
我抬头，看见塔顶站着一只苍鹰，铁钩喙，金眼睛，正俯视"
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