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string(8) "第14章"
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辰时，山下村民抬着门板来救火，却只抬走一具具焦骨。
他们问我：“方丈，寺呢？”
我指着废墟，喉咙沙哑得挤不出一个字。
有人递来一碗粥，我低头，看见粥面上浮着一层灰，像极小的袈裟碎片。
我喝一口，满嘴苦，满嘴火。
忽有钟声，从残存的钟楼里传来——钟体已裂，声音却倔强，像从骨头缝里蹦出来。
一声，又一声。
我循声走过去，钟旁站着黑熊精。
他把袈裟折成四方，放在钟下，对我合十：“老和尚，物归原主。
我改日再来，取的不是衣，是你的火。”
他转身，铁甲在雨里闪着冷光，背影一点点没入雾。
我抱着袈裟残片，站在钟前。
雨水顺着钟裂缝淌下，滴在袈裟上，蓝与黑交融，像墨汁滴进血。
我抬手，敲钟。
裂钟发出沙哑回声，像一句迟到的忏悔：“火是我点的，风不是我请的；债是我欠的，命却不是我偿的。”
傍晚，雨停。
我拖着半焦的僧鞋，回到方丈室废墟。
檀木箱已成炭，锁头熔成一滩铁泪。
我在灰烬里扒拉，竟扒出一粒未烧尽的种子——黑色，坚硬，像极小的眼珠。
我把它按进焦土里，覆上一层薄薄的灰。
然后起身，去井边打水。
井台尚存，井绳却断了。
我俯身，看见井水里浮着一个倒影：秃头，白眉，满脸灰泪，怀里抱着半片蓝布。
倒影对我张嘴，无声地说：“火宅燃尽，才生莲花。”
我点头，伸手，把井水搅碎。
涟漪一圈圈荡开，像极小的风。
我知道，那不是黑熊精的风，也不是老僧的风，是我自己的风——从裂缝里吹出来，带着火，带着灰，带着二百七十年没敢面对的，我自己。
第五章观音一句，袈裟缘尽山火在黎明前被雨扼住，像一头刚被割喉的兽，嘶嘶吐着残烟。
我坐在废墟中央，怀里抱着悟明蜷曲的焦骨。
雾从焦土里升起，带着灰烬的涩味，贴着地面爬行，像一群不肯往生的魂。
我低头，看见悟明手里那截残布——锦斓袈裟仅剩的半朵莲花，被雨水泡成深蓝，边缘却焦黑翻卷，像火里开出的另一重花。
我把残布按在心口，烫得皮肉“滋啦”一声，却舍不得松手。
我知道，这是我与佛之间最后的线，再断，我就彻底掉下去了。
破钟在风里摇晃，"
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