array(5) {
["chapterid"]=>
string(8) "41446762"
["articleid"]=>
string(7) "5894977"
["chaptername"]=>
string(7) "第8章"
["content"]=>
string(2420) "编曲，录音。
音乐不再是宣泄，不再是反抗，只是……表达。
表达我的迷茫，我的虚伪，我的挣扎，还有那一点点废墟之后、艰难生长出来的希望。
阿飞帮我联系了一些以前绝对看不上的小场地，跑一些拼盘演出。
观众不多，报酬很少，但台下那些眼睛，是真实的。
苏玖用镜头记录着这一切。
不是那种猎奇的“ fallen angel ”的故事，而是平淡的、甚至有些枯燥的日常——调试设备时拧紧的眉头，写不出旋律时揪住的头发，演出后瘫在后台灌冰水的狼狈。
她偶尔会把我拉到仓库顶楼的天台。
城市在脚下铺开，晚风吹过，带着尘埃落定后的清凉。
我们很少说话，只是并肩站着。
有时她会轻轻握住我的手。
掌心相贴的温度，比任何语言都更能安慰人。
一天晚上，一场小型演出结束。
台下掌声稀疏但真诚。
我弯腰致谢，抬起头时，意外地在角落看到了一个熟悉的身影。
是了尘长老。
他穿着寻常的居士服，站在暗处，双手合十，对我微微颔首，脸上带着极淡的、几乎看不出的笑意。
随即，他转身消失在人群中。
我愣在原地，心脏被一种温暖而酸涩的情绪涨满。
13后来，我收到一个厚厚的信封。
没有署名，里面是一叠照片。
不是苏玖拍的那种。
是香客角度拍的琉璃寺。
阳光下的飞檐，雨后青石板上的倒影，晨雾中扫地的僧人，甚至还有一张……我以前常去的后山那块可以眺望远方的黑色巨石。
照片背后，用毛笔写着细细的小字：“看山是山，看水是水。”
我拿着照片，看了很久很久。
然后，我走进录音棚，关上门。
打开一个新的工程文件，手指悬在琴键上，却久久没有落下。
这一次，我不想写愤怒，不想写绝望，也不想写解脱。
我想写一块石头。
想写穿透树叶的阳光。
想写一杯冷了又热的茶。
想写一声穿过漫长黑夜终于变得平静的叹息。
窗外，城市华灯初上，喧嚣依旧。
但我知道，我的红尘，才刚刚开始。
"
["create_time"]=>
string(10) "1755731615"
}