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string(7) "第1章"
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string(2570) "一消毒水的味道钻进鼻腔时，陈默猛地睁开眼。
白色天花板，挂着输液瓶的铁架，窗外是1998年的梧桐——树干比记忆里细了一半，叶子绿得发亮，在六月的风里簌簌作响。
他动了动手指，输液针头刺在手背的痛感清晰得不像话。
床头柜上放着一个掉漆的搪瓷缸，底下压着张纸条，是护士的字迹：302床陈默，阑尾炎术后第二天，家属未联系上。
家属。
陈默的喉咙发紧，像被什么东西堵住了。
他记得自己不是在医院，是在城郊的老房子里，守着林晚的遗像喝了半瓶农药。
她走的第三年，胃癌晚期，瘦得只剩一把骨头，最后弥留时拉着他的手说：“陈默，要是有下辈子，别再遇见我了。”
他当时哭得像个傻子，说不出话，只知道点头。
可真到了她走后，才发现活着比死更难。
房贷没还完，她的病历本堆了半箱，衣柜里还挂着她没来得及穿的羊绒衫，他怎么也过不去那个坎。
没想到一睁眼，竟然回到了24岁。
这一年，他刚大学毕业，在设计院实习，住单位宿舍。
林晚是同系的师妹，比他小两届，还在念大三。
他们是在系里的迎新晚会上认识的，他弹吉他，她唱《后来》，眼睛亮得像装了星星。
也是这一年夏天，他急性阑尾炎住院，林晚每天下课就往医院跑，给他带食堂的小米粥，用保温桶装着，怕凉了揣在怀里。
就是那次住院，他跟她表了白，在病房外的梧桐树下，她红着脸点头，发梢还沾着阳光的温度。
前世的这个时候，他应该正盼着她来，心里像揣了只兔子。
可现在，陈默盯着输液管里缓缓滴落的药水，只觉得心脏被一只冰冷的手攥住，疼得喘不过气。
他想起林晚最后躺在病床上的样子，化疗掉光了头发，笑起来嘴角会扯动皱纹里的药渍。
她总说：“陈默，我不后悔跟你结婚，就是觉得累。”
累。
这个词像针一样扎进他心里。
是啊，她太累了。
刚结婚时他们挤在15平米的出租屋，冬天没有暖气，她冻得手脚生冻疮，却笑着说比宿舍暖和；他创业失败欠了债，她瞒着家里偷偷去做兼职，晚上回来还要给他煮面条；后来日子好点了，他应酬喝得酩酊大醉，回家就对她发脾气，嫌"
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