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孙子指着旗袍问"这是太奶奶的吗"，他没说话，只是摸着玻璃上自己的倒影，看见里面站着个穿蓝布衫的年轻人，正给旗袍缝盘扣，针脚歪得像条蛇。
离开时，孙子在纪念馆门口捡了片银杏叶。
叶面上的纹路像红绸包上的流苏，被风吹得贴在袁永熙的鞋尖上。
他想起陈琏说过"人死了会变成树"，现在看来，他们倒真的变成了些什么——是盘扣里的铁丝，是石榴籽里的仁，是银杏叶上的纹，是青砖缝里藏不住的，那些被时代碾碎又拼起来的，零碎的疼。
夕阳落在纪念馆的瓦上，像1948年陈布雷灵堂里的烛火。
袁永熙把半枚盘扣和那片银杏叶放在碑前，听见风里传来细碎的声响，像有人在数盘扣：一，二，三...数到第七颗时，正好有只鸟落在碑顶，羽毛红得像当年的红绸包，叫了两声，往昆明的方向飞去。
他知道，那是陈琏来收她的东西了。
带着母亲的旗袍，父亲的钢笔，丈夫的牵挂，孩子的眼泪，还有那截从1919年就跟着她的脐带血，终于可以回家了。
回家的路或许长，但这一次，再没人会把她扔出窗外，再没人会让她数着盘扣坠落，只有红绸包上的年轮，一圈圈记着：她来过，爱过，活过，像颗没被虫蛀的石榴籽，在土里藏了一辈子，终究还是发了芽。
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