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string(8) "第15章"
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string(2686) "迹，写满了少年心事、课堂笔记，还有一些关于未来的、天马行空的幻想。
翻到后面，字迹变得成熟了些，也潦草了些。
断断续续地，记录着一些片段：<“三月七日，晴。
收到晚晚的信。
她说上海的梧桐叶落了，像金色的雨。
她想家了。
我回信，等我们有了自己的地方，在院子里也种一棵梧桐……” “十月，阴。
稿费又被退了。
编辑说故事太‘个人化’，缺乏‘时代共鸣’。
晚晚电话里安慰我，声音很疲惫。
她说没关系，总会好的。
可我听得出她的失望。
我恨自己的无能……” “十二月，冷。
争吵。
又是为了钱？
还是为了那看不见的未来？
她说我看不清现实，说我活在梦里。
我骂她庸俗，骂她被这城市迷花了眼。
我们都在嘶吼，像两只绝望的困兽。
最后她摔门而去。
桌上的杯子碎了，像我的心……”字迹到这里中断了。
后面是几页刺目的空白。
我看着这些字句，那些被刻意遗忘的争吵、无奈、相互的伤害和渐行渐远的绝望，像沉渣一样，被这冰冷的雨夜，被那埋葬的书和戒指，再次搅起，带着腐烂的气息扑面而来。
原来，所谓的“故事”，早在上海滩那场冰冷的“处决”之前，就已经千疮百孔，爬满了虱子。
那些霓虹下的追逐，不过是对早已腐烂的根茎，进行的一场徒劳的、自我感动的浇灌。
“呵……哈哈……”喉咙里再次溢出低沉的笑声，比哭更难听。
笑声在空寂的老屋里回荡，带着无尽的悲凉和自嘲。
够了。
都够了。
这些腐烂的、散发着恶臭的“故事”，连同那个埋葬在树下的“碑文”，都不该再留下任何痕迹。
我猛地合上笔记本，发出“啪”的一声闷响。
目光落在书桌角落一个蒙尘的旧铁皮盒子上。
那是以前放煤油的。
我粗暴地打开盒盖，里面果然还有小半盒粘稠的、散发着刺鼻气味的煤油。
一股毁灭的火焰在眼底熊熊燃起。
我抓起那支旧钢笔，拧开笔帽，毫不犹豫地将笔尖狠狠戳进粘稠的煤油里，直到吸饱了那污浊的液体。
然后，我旋开笔身，将里面残余的墨水也尽数挤掉，只留下吸饱了煤油的笔杆。
昏黄的灯光下，我重新翻开那墨绿色的笔记本。
没有犹"
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