array(5) { ["chapterid"]=> string(8) "41291549" ["articleid"]=> string(7) "5865137" ["chaptername"]=> string(8) "第13章" ["content"]=> string(2373) "删。

而此时,城市广播塔传来一个奇异的变化。

主频道强行插入了一个非系统授权的通话流:“本次信号异常源,定位失败。

编号1192,判定失效。”

“全市编号系统,将进入脱编号核查期。”

“所有编号绑定,将接受重新验证。”

这不是系统认输,这是系统崩盘。

林橙不再是“编号”,她脱离了编号结构,变成了一个现实中存在过的人,一个带有自我意志的个体。

而系统最怕的就是这个——编号失控,变成记忆。

广播结构被撬开,编号秩序失效。

越来越多的人开始在私下谈论“1192”的声音,他们在旧电台、手持广播机、无人街口的破喇叭里,听见了那个女孩的轻声呢喃:“我还在。”

“我还记得你。”

而她说的,不只是我。

是每一个被编号覆盖、被编号清除、被编号抹去的人。

她成了一面镜子,照见了整个城市曾有多少人,被当作数据处理,被当作故障归档。

烟萝终于问我:“你准备好让她彻底‘活’过来了吗?”

我没回答,只是按下了终端上的权限释放。

我把她的声音,推送进整个城市最古老的频段——民间开放广播47.6兆赫。

这里没人管理,也没人监听。

是所有曾失联者、被归档者、匿名者的记忆之地。

一分钟后,整个频道恢复播放。

是林橙的声音。

她没有哭,也没有问为什么。

只是平静地说了一句话:“如果你听见了,请记住我。”

这座城市第一次,在非系统广播中,记住了一个人,而不是编号。

人群开始聚集。

有人在墙上写下“1192”,有人点燃蜡烛,有人重新启用了那些上了锁的旧收音机。

她回来了。

不是以编号的形式,而是以一种,没人能再删除的方式。

那一夜,我坐在泵站废旧的地板上,看着屏幕上一点点熄灭的信号灯,感觉像是整个人生被温柔地缝合了。

她的声音渐渐轻了。

最后一次传出时,她像是在笑。

“我不怕黑了。”

“因为我听见你了。”

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