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string(8) "第11章"
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string(2602) "都伴随着指尖施加在灼伤处那撕心裂肺的剧痛，像烧红的铁钉，深深凿进我的意识深处。
痛楚是唯一的语言，是唯一的救赎。
我必须记住这痛，必须用这皮开肉绽的烙印，记住自己犯下的罪，记住父亲病床上青灰的脸，记住母亲绝望的眼神，记住那三十秒清零的账户，记住口袋里那几张买不起救命药的零钱！
时间，在这近乎自毁的对抗中，缓慢而痛苦地流淌。
手臂内侧的疤痕，从最初焦黑红肿的伤口，渐渐结痂，变硬，颜色加深，最终留下了一个个凹凸不平、触目惊心的深褐色烙印。
它们连在一起，形成一个歪歪扭扭、却狰狞无比的“戒”字。
每一次赌瘾的恶魔在深夜蠢蠢欲动，啃噬我的意志时，我就会在黑暗中，用指甲狠狠地抠进那些凸起的疤痕里，用新一轮的、清晰的锐痛，来对抗那蚀骨的欲望。
痛，成了我唯一的锚，让我不至于再次被那黑色的漩涡卷走。
11 修车新生两年后的一个下午，阳光透过“顺达汽修”那沾满油污的宽大玻璃窗斜射进来，在满是轮胎印和机油渍的水泥地上投下长长的光斑。
空气里混杂着汽油、橡胶和金属粉尘的味道，厚重而熟悉。
我正躺在冰冷的举升机托板上，整个人钻进一辆老捷达的底盘下面。
扳手在锈死的螺母上吃力地转动，发出刺耳的“嘎吱”声，震得手臂发麻。
汗水混合着黑色的油泥，顺着额角流进眼睛里，带来一阵辛辣的刺痛。
我胡乱用还算干净的手肘蹭了一下，眼前模糊一片。
“师傅，好了没？
赶时间！”
车主的脚在车旁不耐烦地踱步，锃亮的皮鞋尖敲打着地面，发出急促的嗒嗒声。
“马上，最后一个螺丝！”
我闷声应道，铆足了劲，猛地一扳手。
“咔哒”一声，顽固的螺母终于松脱。
我松了口气，小心地从底盘下挪出来。
动作间，工装裤口袋里一个硬硬的小方块硌了我一下——是烟盒。
那点熟悉的尼古丁渴望又悄悄探出头。
我扶着车身站直，抹了把脸上的汗，伸手去掏烟盒。
就在这时，眼角的余光瞥见驾驶座的车门没有关严。
刚才车主似乎探身进来拿过什么东西。
一个棕色的、鼓鼓囊囊的真皮钱包，就那么大剌剌地、充满诱惑地躺在驾"
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