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string(7) "第4章"
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string(2594) "匹褪色的绸。
顾声听完，忽然合上书，说：“你补得比原句更好。”
林絮侧头想了想，笑得虎牙一亮：“那我以后不记字，只记补。”
桥头第七夜，风从河面倒卷上来，带着腥甜的藻味。
林絮把琴匣推给他时，匣底压了一张叠成方形的桦树皮，上面用炭条画着塔形，塔顶却画了一枚小小的铜铃。
顾声指尖一紧，知道她在提醒他：塔顶缺瓦，铜铃早失，那枚铃如今在她镯子的裂痕里。
当夜他秉烛，竹简上的墨字在火光里忽肥忽瘦，像一队随时会被风吹散的蚂蚁。
简末最后一行，用朱砂补了一枚缺角的印——“史馆私钤”。
那印他认得，是当年同僚沈樵的手笔。
沈樵擅刻，却死于焚书当夜：火舌卷上史馆屋檐，他抱着一箱未完的《职官志》不肯走，最后人同书俱烬，只余这枚断印被雨水冲进了沟渠。
顾声抚着那枚残印，指肚沾了极细的朱砂渣，像沾了沈樵最后的骨灰。
他把竹简原样放回琴腹，又折了一张窄窄的桑皮纸，写了“塔顶第三块砖后，可藏”，却在纸背多画了一枚小小的铜铃，铃舌指向北方——那是旧宫城的方向。
次日黄昏，林絮先到。
她今日没弹琴，只把铜铃从镯缝里抠出来，系在琴轸最末端。
铃舌轻颤，声音比柳叶哨子更尖，像一根冰锥刺进暮气。
顾声远远听见，脚步便乱了，咳声也跟着碎。
她展开纸条，对着光看那枚铃，忽然伸手，把铃系在他颈侧的衣纽上。
铜铃贴着锁骨，冰凉，像一滴不肯融的雨。
“替我收一晚，”她说，“今夜我不弹。”
桥下浮过一片特别大的灰烬，形状像被撕掉半边的史页，上面隐约可见一个“雨”字。
两人同时低头，又同时别开眼。
<暮色四合时，河面忽然起了一阵极细的涟漪，像有人在水下用指节敲了敲桥基。
林絮把琴匣抱回怀里，铜扣再磕石狮，声音却闷了许多，仿佛匣中已空。
顾声咳了一声，铃舌便贴着他的喉结颤了颤。
他忽然想起竹简上最后一句话：“——愿后世听者，以火为记，以铃为引。”
风把水腥味推上来，两人的影子在桥板上被拉得很长，中间隔着一道寸许的裂缝，像一道被雨水泡软的旧伤口。
远处，第一盏宵灯亮"
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