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string(7) "第3章"
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string(2542) "指尖触到弦上新血，温热得像刚拆封的旧信。
那血沿着他指缝渗入，像一条细小的蛇，钻进他血脉，又钻进他骨髓。
他听见林絮极轻地叹了口气，像把最后一声叹息也缝进了曲尾。
那叹息极轻，却又极长，像一缕游丝，在塔顶盘旋不去，又像一根细线，把他和她，和这琴，和这塔，和这城，重新缝在一起。
塔外，雨脚收势，城墙的墨终于滴了下来——却不是黑，而是暗红，顺着砖缝蜿蜒成新的纹路，像有人用血在给这座城重新批注。
那血极稠，流得极慢，却极稳，像一条不肯干涸的河，又像一道不肯愈合的伤。
雨后的风带着腥甜，吹进塔内，吹动他袖口那点丹珠，也吹动她发梢那缕焦香。
两人之间，那架琴静静横陈，弦上血珠未干，像一颗颗小小的星辰，坠在焦黑的夜空，等待被重新点燃。
2黄昏来得早，霁安河像被谁打翻了一盏陈年的赭石颜料，水面浮着碎金，也浮着碎木、败叶，偶尔还浮过一两片从上游漂来的残纸——那是新政权焚书后的灰烬，被风卷进水里，又被水送过桥洞。
桥头旧石狮的嘴里积了半掌深雨，夕阳一照，便含了一颗晃荡的赤珠。
林絮把琴匣摆在石狮左脚边，铜扣磕在石棱上，叮一声，像铜铃掉进古井。
顾声每次听见这一声，就觉得胸口某处也跟着往下坠一寸。
她弹琴前，总要把袖口卷到肘弯，露出两枚旧铜镯——镯面錾着缠枝莲纹，却有一道裂痕横贯而过，像被刀劈过又生生掰合。
她拨弦时，镯子便顺着腕骨上下滑，裂痕里嵌的泥垢与血痂被夕阳映得发亮，仿佛镯子里也有一段不肯结痂的旧事。
顾声带的旧书，有时是《乐府杂录》，有时是《东京梦华录》，更多时候是一本没了封皮的《漱玉词》。
书页被潮气蒸得发软，边角卷翘，像倦极的鸟羽。
他念到“梧桐更兼细雨”时，林絮便用食指在弦上虚按一记，让余音模仿檐滴；念到“雁过也，正伤心”，她就让第三弦微颤，像雁翅掠过水面后久久不散的涟漪。
她识字不多，却能把句子拆成音符背下来。
有一回顾声念到“旧时天气旧时衣”，她没听清“衣”字，便用琴声补了一个长长的泛音，像有人在暮色里抖开一"
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