array(5) {
["chapterid"]=>
string(8) "41241077"
["articleid"]=>
string(7) "5854720"
["chaptername"]=>
string(7) "第9章"
["content"]=>
string(2616) "，结果被他抓个正着。
“画这么浓，是想让我当睫毛精？”
他笑着抢过画纸，却在后来偷偷夹进了自己的画夹。
“那时候觉得，你的睫毛会发光。”
苏晚小声说，指尖划过纸页上的红尾巴，突然发现旁边多了行小字：“2023年春，石墩还在，猫也在。”
江译的呼吸落在她发顶，带着点苹果的清甜。
“人也在。”
他说，声音低得像耳语，“我找了三条胡同，等了八年，终于等到你了。”
苏晚的鼻尖突然酸了。
她想起那天在雨里，他说“每天都在画你”，原来不是情话。
筑境的同事后来告诉她，江译的办公桌抽屉里，锁着一摞速写本，画的全是胡同的四季——春天的海棠花落在门墩上，夏天的蝉蜕挂在槐树枝头，秋天的落叶堆在石碾子旁，冬天的雪盖着她画过的那只猫。
“为什么不找我？”
她转过身，膝盖抵着他的膝盖，能感受到他体温的热度。
江译的手指在她速写本的封面上摩挲，像在抚摸什么易碎的宝贝。
“怕你忘了我。”
他坦白道，“你妈妈说，你考了设计专业，认识了新的人，过得很好。
我想，也许我不该打扰。”
他从帆布包里掏出个旧手机，屏幕裂了道缝，是八年前的款。
点开相册，第一张是她的毕业展海报，“老物件”系列的兔子钥匙扣被他用红圈标了出来；最后一张是上周拍的，她站在胡同口看图纸，阳光把她的影子拉得很长。
“我每年都来北京两次，”他划着照片，指尖有点抖，“去你公司楼下的咖啡店坐会儿，去你画过的胡同走两圈，总觉得能遇见你。”
苏晚的眼泪掉在他的手机屏幕上，晕开一小片水渍。
她想起去年冬天，加班到深夜的她在公司楼下买咖啡，转身时好像撞到个穿灰连帽衫的男人，他手里的速写本掉在地上，画着只缺耳朵的兔子。
“是你吗？”
她哽咽着问。
江译点头，眼眶红了。
“我没敢认，你戴着口罩，可我记得你的发尾，总有点卷。”
他伸手，轻轻把她的发尾绕在指尖，“就像高中时，你总把头发别在耳后，露出颗小小的痣。”
他的指尖碰到她耳后的痣，像电流窜过全身。
苏晚突然想起高三那年的元旦晚会，他在后台叫住她，手里攥着颗橘子糖"
["create_time"]=>
string(10) "1755138139"
}