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孟婆坐在锅沿，两只赤足荡啊荡，脚底沾着灰白的豆渣。
她今天没戴旧毡帽，头发披散下来，竟是一头极亮的银白，像落满霜的枯草。
“铜钱齐了，可还差最后一味药引。”
她说。
“什么药引？”
“你亲手写下的‘悔’字，得用血，得用泪，还得用一句自己都不敢听的真话。”
我咬破食指，让血珠落在最后一枚铜钱的方孔里。
血滴凝而不散，像一颗极小的红豆。
泪跟着落下，砸在血上，溅起轻微的“嗒”。
真话却卡在喉咙，像一根倒刺。
孟婆把一张黄表纸推到我面前：“写吧，写你最怕承认的那一句。”
我提笔，手腕抖得厉害。
墨迹晕开，像三年前护城河里被水冲淡的烟灰。
最终，我写：“周引跳河那天，我其实来得及伸手，但我犹豫了半秒，我怕被他一起拖下去。”
字成，纸无火自燃，火光里浮出一只极小的手，指尖与我相触，冰凉。
铜钱串忽然收紧，勒在我腕上，变成一条铜链。
链尾坠着八枚小铃，叮当作响。
孟婆抬手，指尖在我额头一点，像按灭一盏灯。
“交易成立，门在后面。”
我回头，整面墙像被水浸透的宣纸，慢慢洇出裂缝。
裂缝扩大，露出一条极长的巷子，青石板湿漉漉，尽头是正在缓缓转动的摩天轮。
“记住，”孟婆的声音从背后传来，“赎回来的命，不再属于你一个人。
你得替那些把故事留给你的人，继续活下去。”
我跨过门槛，铜链在腕上发烫，像烙着八个名字：周引、贺澄、老太太、老太太的儿子、我妈、我自己……以及一个我还未遇见的人。
巷口的风卷着碎冰，打在脸上生疼。
我却第一次觉得，疼是活的证明。
第十章 营业至今立春那天，护城河解了冻，水声重新涌进苏州老城。
我把“孟七汤铺”的招牌摘下，换成一块新的杉木板，上刻“七文豆浆”，漆成豆青色。
营业时间也改回人间作息：早上五点半开门，傍晚七点收炉。
豆浆仍卖八文，但不再收铜钱，只收一句“今天的悔”。
贺澄长高了两公分，肩膀撑开旧校服，胸口的校徽被他拆下来，别在围裙第二颗纽扣的位置，离心脏最近。
他磨豆子磨得比以前用力，机器声“隆隆”，像在胸腔里打鼓。
周引在"
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