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string(8) "第12章"
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string(2582) "的松节油、灰尘和旧木头的混合气味。
墙壁斑驳，地面是粗糙的水泥地。
巨大的窗户玻璃上沾满陈年的污渍。
这里没有奢华的装修，没有精致的家具，只有随意摆放的画架、堆叠的未完成画作、成桶的颜料、散落的画笔和调色板，角落里甚至还有一张行军床和一个旧煤气灶。
空旷，简陋，甚至有些杂乱，却充斥着一种原始而蓬勃的、属于创作的气息。
沈砚扶着林薇，艰难地挪到屋子中央唯一一张还算干净的旧沙发上坐下。
那张沙发蒙着一块洗得发白的粗布。
两人都像刚从水里捞出来一样，浑身湿透，冰冷的水珠不断从头发梢、衣角滴落，在粗糙的水泥地上洇开深色的水渍。
林薇的嘴唇冻得发紫，手臂上的伤口被雨水泡得发白，脚踝肿得老高。
沈砚脸上也带着擦伤，裤腿在翻墙时被尖锐的铁艺划破了一道长长的口子，血迹被雨水晕开。
屋子里一片死寂，只有两人粗重压抑的喘息声，还有窗外依旧未停的、渐渐转为淅淅沥沥的雨声。
林薇靠在冰冷的沙发背上，环视着这个巨大、空旷、充满“沈砚”气息的空间。
她身上昂贵的香奈儿套装早已被泥水和雨水毁得不成样子，手臂的伤口和脚踝的剧痛一阵阵袭来，寒冷让她控制不住地牙齿打颤。
狼狈，疼痛，寒冷…所有的感觉都如此真实而强烈。
可是…她慢慢转过头，看向身边同样狼狈不堪、沉默着的沈砚。
他正低着头，撕下自己同样湿透的T恤下摆，笨拙地想帮她包扎手臂上还在渗血的伤口。
他的动作很轻，手指冰凉，还在微微颤抖，眼神专注得近乎虔诚。
林薇的目光描摹着他沾着雨水和泥点的侧脸轮廓，看着他紧抿的、苍白的唇线，看着他低垂的、湿漉漉的眼睫。
一股奇异的暖流，猛地冲破了所有的寒冷和疼痛，从心口最深处炸开，瞬间席卷四肢百骸。
她忽然伸出手，不是受伤的那只，而是用那只完好的、同样冰冷的手，轻轻覆在了沈砚正在笨拙包扎的手背上，止住了他的动作。
沈砚的动作顿住，有些愕然地抬起头。
四目相对。
林薇的头发湿漉漉地贴在脸颊上，妆容早已被雨水冲刷干净，露出素净却苍白的小脸。
手臂上带着伤，脚踝肿着，浑"
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