array(5) {
["chapterid"]=>
string(8) "41154353"
["articleid"]=>
string(7) "5836868"
["chaptername"]=>
string(7) "第2章"
["content"]=>
string(2594) "关节上，像枚洗不掉的印记。
林姐走后，雨又大了些。
陈砚坐在钢琴前，台灯的光晕在琴键上投下明明灭灭的影子。
他鬼使神差地又翻开乐谱，当指尖触到第一行音符时，琴房里的空气突然冷了下来，墙上老式挂钟的滴答声变得异常清晰，像是有人在耳边数数。
“试试完整版？”
一个念头突然钻进脑海。
他深吸一口气，按下了第一个琴键。
旋律起初很舒缓，像月光下的河流在静静流淌。
但弹到第三段时，调子突然变得尖锐，琴键像是生了锈，发出“咯吱咯吱”的摩擦声。
陈砚的手指开始不受控制地加速，指尖的红斑越来越烫，像有什么东西要从皮肤里钻出来。
“停下！”
他猛地回神，双手从琴键上弹开。
琴房里的空气仿佛凝固了，挂钟的滴答声消失了，只有窗外的雨声在空荡荡地回响。
他低头看向左手，那个红斑已经变成了深褐色，形状像朵蜷缩的花。
这时手机突然震动起来，是条新闻推送——“著名音乐制作人张诚突发心脏病，于家中去世”。
张诚。
那个三个月前抢走他专辑版权，还在酒桌上嘲笑他“除了写歌什么都不会”的男人。
陈砚盯着手机屏幕，指尖的灼热感顺着血管蔓延到心脏，让他忍不住打了个寒颤。
二、洛言的诅咒第四天雨停了。
陈砚去了趟市图书馆。
他想查那个“洛”字到底是谁，却在档案室最角落的书架上找到了本泛黄的音乐年鉴，1993年版的。
封面都快掉了，翻开时扬起一阵呛人的灰尘。
年鉴第47页有张黑白照片。
照片上的男人穿着黑色风衣，坐在钢琴前，侧脸苍白得像纸，眼神却亮得惊人。
底下的注释写着：“洛言，1965-1993，作曲家，代表作《雨夜协奏曲》《无声的告别》，1993年因精神失常去世。”
陈砚的心跳漏了一拍。
照片里的男人，和他前晚梦见的人一模一样。
梦里他也坐在这架钢琴前，指尖流淌出的正是《冥河摇篮曲》。
男人转过头时，嘴角裂成个诡异的弧度，说：“你终于找到它了。”
他继续往下翻，年鉴里关于洛言的记载少得可怜，只提到他晚年性情大变，拒绝见任何人，最后在精神病院的钢琴前断了气，死前手里还攥着"
["create_time"]=>
string(10) "1754883583"
}