“那时你总说我不懂画，”萧奕安的声音里带着点自嘲，“现在才明白，你画的不是柳，是想自由自在的心。”
林薇捏着那枝柳条，看着他鬓角的白发在阳光下泛着浅金，忽然想起他登基那年，也是这样一个晴日，他穿着簇新的龙袍。
却在无人处拉着她的衣袖，说“姐姐，等朕坐稳了这位置，就带你来看真正的苏堤”。原来有些承诺，他从未忘记，只是被宫墙里的风雨耽搁了太久。
夜里宿在湖边的小院，院角有株老梅，虽过了花期，枝干却苍劲有力。萧奕安搬了张竹椅放在廊下，借着月光给林薇削木簪。
他的手指曾握惯了朱笔与剑柄，此刻捏着小小的刻刀，竟有些不稳，木屑落在衣襟上也浑然不觉。
“萧奕安......”林薇刚开口，便被他轻轻打断。
“叫我奕安。”他抬头看她，眼底的月光柔得像水，“在这里，没有陛下，没有萧奕安，只有你的夫君，奕安，姐姐。”
“奕安，”她换了称呼，声音软了些，“这木簪看着难刻，别伤了手。”
他低头继续雕琢，嘴角却忍不住扬起：“当年你总爱用木簪，说玉簪太沉，我便想着亲手刻一支。只是那时手笨，刻坏了好几块料子，后来被太傅撞见，还罚我抄了三遍《礼运》。”
林薇想起那些被罚抄的日子，他总把墨迹未干的纸卷塞给她，让她帮忙补几笔，鼻尖忽然一酸。
她走过去坐在他身边，借着月光看他认真的侧脸，鬓角的白发似乎没那么刺眼了，反而像岁月在他身上刻下的温柔印记。
木簪刻成时，天边已泛起鱼肚白。那是一支最简单的样式，只在簪尾刻了朵小小的桃花，边缘还有些不平整的毛边，却比她见过的任何一支玉簪都珍贵。
萧奕安小心翼翼地为她绾发，指尖穿过发丝时，动作轻得像怕碰碎一场梦。
“姐姐，等过些日子，”他低头在她耳边轻声说，“我们去乌镇的巷子里住，找个带天井的小院，种些你喜欢的兰草。我学做你爱吃的桂花糕，你教我画乌篷船，好不好？”
林薇望着他眼底的期待，忽然想起刚入宫时，他也是这样，总在寒夜里揣着暖炉等她，眼睛亮得像星子。她轻轻“嗯”了一声，伸手抚上他的脸颊，那里有淡淡的胡茬，带着点扎人的温度，是属于萧奕安，而非帝王的温度。
江南的雨又开始下了，淅淅沥沥的，打在院中的芭蕉叶上，溅起细碎的水花。萧奕安将林薇揽进怀里，两人就坐在廊下听雨声，不说话，却觉得心里被填得满满的。
远处传来早行船娘的歌声，调子软糯悠长，混着雨丝飘进院来。林薇靠在他肩上，闻着他身上熟悉的皂角香，忽然明白，所谓岁月静好，不过是有人愿意为你收起锋芒，陪你在烟火里，把日子过成诗。
而江南的春天，才刚刚开始。
乌镇的雨连下了三日，檐角的水珠串成帘子，将小院与外界隔成两个世界。萧奕安在廊下翻着一本旧账簿，是客栈老板随手给的，记着往来客商的落脚钱。
林薇坐在对面绣着帕子，丝线在素白的布上勾出半朵桃花，阳光偶尔从云隙漏下来，落在她发间的木簪上，泛起温润的光。
“这账簿倒有趣，”萧奕安忽然指着其中一页，“十年前有个苏州来的绸缎商，住了整月，竟只点清蒸鲈鱼。”
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