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“阿坚哥是去打鬼子，是大英雄，打完仗就回来啦！”
后来，劝慰变成了同情的叹息和默默的摇头。
夜幕降临，才是阿芸一天中最重要的仪式。
她会早早地准备好那盏特制的、比一般灯笼更亮一些的竹骨纸灯，仔细检查灯油是否充足，灯捻是否完好。
天色彻底黑透，老街陷入沉寂，她便提着灯笼，一步步走到巷尾——那是阿坚每次回家必经的最后一段路。
她踮起脚，小心翼翼地将灯笼挂在屋檐下那个特制的铁钩上。
昏黄而温暖的光芒，瞬间驱散了巷尾的浓重黑暗，像一个温柔的怀抱，包裹着小小的空地。
“阿坚，天黑路滑，你看，灯给你点着了，照着路呢……”她对着虚空，对着灯笼的光晕，喃喃低语，仿佛丈夫就在身边。
然后，她搬出那张小竹凳，坐在灯笼下，拿出未完成的绣活，一针，一线，在跳跃的光影里，缝进无尽的思念、祈祷和渺茫的希望。
针尖偶尔会刺破手指，沁出血珠，她只是轻轻吮掉，仿佛那点痛楚，能让她在无望的等待中保持一丝清醒。
夜深了，寒气重了，实在撑不住，她才提着微温的灯笼回到冰冷的屋里。
第二天傍晚，仪式重复。
战争终于结束了。
胜利的消息像春风一样吹遍大江南北。
逃难的乡亲们陆续回来了，老街渐渐有了些生气。
人们开始重建家园，修补被战火损毁的房屋和心灵。
归家的人群中，有缺了胳膊的，有瘸了腿的，有带着一身伤疤的，但至少，他们活着回来了。
阿芸挤在迎接的人群里，踮着脚尖，在每一张风尘仆仆、写满沧桑的脸上搜寻着，心提到了嗓子眼。
一批，又一批……始终没有那个熟悉的高大身影。
希望如同风中的残烛，一点点微弱下去。
各种消息开始在小巷里流传，像冰冷的蛇钻进阿芸的耳朵。
“听说阿坚他们那支队伍，在野狼谷打阻击，全……都没了……”“有人说在战俘营见过一个像阿坚的，后来鬼子败退时……唉……”“别等了，阿芸妹子，这么多年没音信……认命吧……”每一次听到这样的议论，阿芸都像被重锤击中，脸色煞白，摇摇欲坠。
但她总会用力掐着自己的掌心，强迫自己站稳，然后抬起头，眼神异常地坚定，甚"
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