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string(7) "第8章"
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string(2750) "血液似乎都凝固了。
王晓踉跄着后退，撞到身后堆叠的画框，发出哗啦的声响。
她死死盯着那日期，又猛地转头看向那堵挂满她画像的墙。
这面墙是十年无声的守望，而这幅画……是他为自己选定的终点？
他画下了自己的死亡？
荒谬！
疯狂！
这念头让她浑身发冷，牙齿不受控制地磕碰在一起。
目光慌乱地在杂乱的工作台上搜寻。
颜料管被挤扁了，随意丢弃；调色盘上凝固着干涸的、混乱的色彩；刮刀、画笔散落各处，沾染着未干的油彩……一切都透着一种创作到生命最后时刻的投入与……仓促？
不，不对。
王晓的视线猛地定格在工作台角落。
那里放着一本厚厚的、封面磨损严重的硬壳素描本。
它被随意地压在一叠旧报纸下，只露出一个深棕色的硬质书角，像一块被遗忘的墓碑。
一种强烈的、近乎宿命的直觉攫住了她。
她几乎是扑了过去，手指颤抖着，拨开那些无用的旧报。
冰冷的橡胶手套触碰到素描本粗糙的封面，带来一种奇异的、仿佛能灼伤灵魂的触感。
她深吸一口气，用力掀开了厚重的封面。
第一页，是几行略显凌乱却依旧挺拔的字迹，墨水已经有些褪色：2020年6月15日，晴。
又去了少年宫旧址。
画室早已改成了少儿编程教室，窗明几净，全是电脑。
再也找不到当年一丝痕迹。
坐在那片后来改建的小花坛边，画了几张速写。
来往的孩子很多，很吵。
没有她。
十年了，她像水滴蒸发在夏天，再无痕迹。
王晓。
只记得这个名字。
只记得那双受惊的眼睛，像林间迷路的幼鹿。
日期。
地点。
她的名字。
王晓的心脏像被一只冰冷的手攥紧。
她颤抖着翻过一页。
2021年8月10日，闷热。
荷花池公园。
荷花开了，人很多，气味混杂。
坐在我们当年画室窗外正对的那片池边长椅上。
画了满池荷花，画了来往游人。
没有她。
或许我该放弃了？
这无望的等待像一个自己画地为牢的笑话。
可是，放弃等待，我又该去哪里？
再翻。
2022年7月28日，暴雨。
雨太大了，公园几乎没人。
我撑着伞，站在池边。
雨水把一切都冲刷得模糊不清。
忽然想起她逃走那天，好像也是下起了大雨？
记不"
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