array(5) {
["chapterid"]=>
string(8) "41096168"
["articleid"]=>
string(7) "5825221"
["chaptername"]=>
string(7) "第7章"
["content"]=>
string(2668) "着一种令人心慌的未知。
我抱着这摞沉重的秘密，像一个偷窃了时光的小贼，踉跄着，几乎是爬回了卧室。
反手锁上门的瞬间，背脊抵着冰冷的门板，才惊觉自己早已被冷汗浸透，指尖冰凉得不似活物。
我摸索着坐到床边厚厚的地毯上，将那摞沉重的素描本放在膝头。
最上面一本，封面是某种坚韧的皮质，触手微凉，带着精细的纹路。
我深深吸了一口气，那冰冷铁锈和纸张的味道再次灌入肺腑，带着一种宿命般的沉重。
颤抖的指尖，带着一种近乎自虐的决绝，翻开了第一页。
指尖下的纸页，光滑中带着细微的颗粒感。
我小心翼翼地、极其缓慢地抚过纸面。
笔触的深浅、线条的走向、阴影的排布……在绝对的黑暗和极致的专注下，指尖成了我唯一窥探的通道。
那是一个女人的侧影。
长发披散在枕上，勾勒出柔和的弧度。
鼻梁的线条很秀气，下巴的轮廓带着一点倔强的意味。
即使看不见，那线条间流露出的沉静与脆弱，也清晰地透过指尖传递过来。
是我。
毫无疑问。
指尖继续向下摸索，在纸张的右下角，触碰到一行凸起的字迹。
那是用笔力透纸背写下的，带着一种偏执的力道。
我屏住呼吸，指尖细细地描摹着每一个笔画的转折和凹陷。
“青青，今天她看你的眼神，又像了几分。
—— 第1天。”
“青青”？
我的小名？
一个尘封在童年记忆里、连我自己都几乎遗忘的名字！
一股寒气瞬间从脚底窜上头顶，头皮阵阵发麻。
这称呼像一把生锈的钥匙，猛地捅进记忆深处某个锈死的锁孔！
无数个模糊的片段在黑暗中轰然炸开：童年乡下的青石板路，外婆家爬满藤蔓的老院墙，邻居家那个总是沉默的小男孩……还有外婆那带着浓重乡音的呼唤——“青青！
回来吃饭喽！”
那个沉默的小男孩……是顾言深？
是他？！
指尖像被烫到般猛地蜷缩了一下。
不，不可能！
这太荒谬了！
我用力甩开这个疯狂的念头，指尖带着更急促的颤抖，近乎粗暴地翻开第二本、第三本……每一页，都是我的肖像。
睡着的，安静坐着的，微微蹙眉的……不同的神态，不同的角度，却都笼罩在一种挥之不去的、旁观者的冷寂目光中"
["create_time"]=>
string(10) "1754659443"
}