array(5) { ["chapterid"]=> string(8) "41009784" ["articleid"]=> string(7) "5804580" ["chaptername"]=> string(7) "第8章" ["content"]=> string(2752) "跑了!

平台要砍掉下一季!

台里领导把我骂得狗血淋头!

我…我完了!”

他的声音带上哭腔,身体因为激动而微微发抖,“他们都说…都说我江郎才尽!

说我的点子都是垃圾!

是抄袭!

是狗屎!”

他猛地抓住自己的头发,痛苦地蹲了下去,像一头走投无路的困兽:“可是晚晚…林总监!

你知道的!

你知道那些点子是怎么来的!

它们…它们本来是你的!

是你的心血啊!

你…你那么厉害,你帮帮我!

帮我把节目救回来!

就一次!

最后一次!

你随便提条件!

钱!

股份!

什么都行!

只要你肯出手!”

他抬起头,布满血丝的眼睛死死盯着我,充满了卑微的乞求和最后一搏的疯狂。

我静静地站着,居高临下地看着他。

看着他涕泪横流,看着他尊严尽失地跪在我面前(他确实从蹲着滑跪了下去),像一条摇尾乞怜的丧家之犬。

曾经那个在庆功宴上意气风发、搂着新欢宣布订婚、视我为“用旧电池”的男人,此刻卑微如尘。

心中那片冰封的湖面,没有掀起一丝涟漪。

只有一种冰冷的、近乎残酷的平静。

我微微俯身,靠近他因为绝望而扭曲的脸,声音不高,却清晰地敲击在死寂的空气里,带着一种金属般的质感:“苏哲,”我清晰地叫出他的名字,不再是“苏先生”,“你刚才说,那些点子,是我的心血?”

他像是抓住了救命稻草,拼命点头:“是!

是!

都是你的!

都是你的天才构想!

没有你,我根本……”我直起身,打断他语无伦次的忏悔,脸上没有任何表情,只有眼底深处掠过一丝冰冷的讥诮。

“很好。”

我走到办公桌旁,拿起一个银色的遥控器,对着会客室墙壁上巨大的液晶屏幕轻轻一按。

屏幕亮起。

首先出现的,是密密麻麻的文件列表截图。

清晰的原始文档创建时间戳,修改记录,以及每一份文件末尾那个独一无二的电子签名——“林晚”。

时间,远早于苏哲在台里提交任何所谓“策划案”的时间点。

铁证如山。

苏哲脸上的血色瞬间褪得一干二净,像被人迎面打了一拳,呆滞地看着屏幕,嘴唇哆嗦着,却发不出任何声音。

画面切换。

是几张模糊却足以辨认的聊天记录截图。

在一个名为“哲哥后宫" ["create_time"]=> string(10) "1754282614" }