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string(7) "第1章"
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string(2522) "江南的雨，总像是从老旧的青瓦屋檐上洇下来的，一滴，又一滴，敲在门前青石板凿出的浅窝里，溅起浑浊的水花。
空气沉甸甸地吸饱了水汽，混着泥土的腥味、草木腐烂的微酸，还有一种挥之不去的、属于病榻和药渣的苦涩气息，死死压在人的心口上。
堂屋正中，那口薄薄的松木棺材，颜色惨白得刺眼，像一道突兀而冰冷的伤口，硬生生划开了这个原本就昏暗狭窄的空间。
林秀跪在棺材前的草蒲团上，膝盖早已被湿冷的地气浸得麻木。
母亲的脸庞在摇曳的长明灯火下显得异常模糊，仿佛隔着永远无法穿透的厚重水雾。
三天了，林秀就这么直挺挺地跪着，仿佛也成了一截僵硬的木头，唯有泪水无声地淌，在苍白的脸颊上冲出两道冰凉的小溪，最终沉重地砸落在身下的蒲草里，洇开一小片深色。
母亲最后那枯瘦如柴的手，冰得吓人，曾经那么灵巧地穿针引线、抚平布料褶皱的手指，此刻却像几截冰冷的枯枝，死死攥着林秀的手腕。
她用尽最后一丝气力，把一样东西塞进女儿掌心——那是一把磨得油光发亮的老木尺，尺身上深深浅浅刻满了岁月和手指摩挲的痕迹。
“秀儿…” 母亲的声音微弱得像一缕随时会断的游丝，每一个字都耗尽了生命，“别学娘…这辈子…太短，太窄…没活出个人样…” 她浑浊的眼睛死死盯着女儿，瞳孔深处那点微弱的光亮如同风中残烛，带着一种令人心碎的、近乎哀求的固执，“要做自己…听见没？
…要做…自己…”那冰凉的木尺，带着母亲残存的体温和最后滚烫的嘱托，沉甸甸地烙在林秀手心，像一块烧红的烙铁，烫得她灵魂都在颤抖。
她用力地、用力地点头，喉头哽咽得发不出一点声音。
就在这时，堂屋另一侧刻意压低的交谈声，却像裹着冰碴子的冷风，蛮横地钻进了林秀的耳朵里。
“……建国哥，嫂子走了，你也别太伤着身子。”
是姑妈林桂香尖细的嗓音，带着一种故作体贴的黏腻，“秀儿这丫头，眼瞅着也二十二了，老搁家里不是个事儿。
王木匠家那老三，人老实，家里有手艺，饿不着。
早点把事儿定了，她娘在下面也安心不是？”
父亲林建国蹲在"
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