array(5) { ["chapterid"]=> string(8) "40980079" ["articleid"]=> string(7) "5799676" ["chaptername"]=> string(7) "第3章" ["content"]=> string(2706) "太冷”,他当时听了只觉得她娇气——可现在,他才真正体会到什么叫冷。

手指无意识地紧攥成拳。

他掏出手机,点开她最后那条微信,看了又看,仿佛要从那行字里找到什么隐藏的情绪。

“别再联系,我不欠你解释。”

她是真的死心了。

可他不明白——就因为自己一天没回消息?

就因为一条朋友圈?

她就要断得这么干净?

他又回到工作室,一进门就有人笑着迎上来:“昨晚熬通宵你辛苦了,那客户今天反馈说我们技术团队特别给力——”“林苒走了。”

他冷冷地打断那人。

对方一愣:“林苒?

你女朋友?”

他没回,径直走到自己位置上坐下,打开电脑,键盘却敲了十分钟,一个字都没输进去。

旁边的助理悄声道:“老板,你是不是该先休息一下?”

他抬头,眼底浮着连他自己都未察觉的疲倦:“我连她去了哪里都不知道。”

助理不敢再说话。

晚上十点,他终于回到家。

整个屋子像被掏空了。

她最喜欢的那张绒毯、沙发扶手上她常挂的睡袍、阳台上她种的小绿植,全没了。

厨房空了,冰箱里只剩半盒酸奶。

他打开卧室,床上干干净净,连她留下的发卡都没有。

他蹲下来,打开床底,从深处拖出一个木盒子。

里面放着她曾写过的手写信。

他们交往第一年,她经常写这种信,生日、节日、甚至吵架后的小纸条。

他抽出一张来,字迹娟秀、工整,带着熟悉的淡香。

“如果你哪天想我了,就看这封信。

我会在这里,像一直以来那样等你回头。”

可现在,她不等了。

他坐在床边,手机拿在手里,最终还是编辑了一条消息:我昨晚是真的在加班,不是故意不回你……对不起。

点发送,失败。

她已经彻底拉黑了他。

连补一句“晚安”的机会都不给了。

他第一次尝到“措手不及”这四个字的味道。

不是她太绝情,是他太慢热。

等他意识到她在意消息、在意回应、在意细节时,她已经不再需要这些了。

他低头,手机屏幕暗了又亮,微信界面干净得让人心慌。

她从不让他等消息,可他让她一整天都等在失望里。

现在,该他等了。

两天后,他跑去找她父母。

林母一见他脸色冷淡:“她说过,不管你来不来" ["create_time"]=> string(10) "1754186941" }