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string(8) "第12章"
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string(2628) "，最终落在了角落。
头顶是昏暗的应急灯光，照在这片冰冷寂静的囚笼。
空气带着消毒水和电子元件特有的生冷气味。
刚才林薇捏着那块翘起塑料垫片、清晰感知到其上新鲜血迹的瞬间，那种冰冷的、如同外科手术刀般的触感和血腥气混合带来的冲击……我……一只鞋？
居然因为一次“凶器”的发现而感到兴奋？
意识到自己造成了伤害后的隐秘快感？
这念头本身带着一种令人毛骨悚然的荒诞和异化感。
或许不是我自身的异化。
是这个世界规则扭曲了我这个“外来意识”的感知视角？
在这个“高武 = 天赋 + 药物”的残酷公式里，“伤害”似乎就是最直接的、最有效的沟通方式？
最廉价却最实用的“语言”？
我静静地躺在这金属隔间的角落里，像被遗忘的凶器，感受着那小小的塑料垫片上残留的一丝、属于林薇本人的、已经被擦拭过但依旧被我这个“本体”精准捕捉的铁锈腥气。
一个极其大胆，甚至称得上疯狂的念头，突然像一粒火星，在冰冷的机油味里溅开。
伤害过她。
并且，可以再次伤害她。
在这个被药物异化和权力碾压的世界里，这好像……成了一种“沟通”的可能？
抽屉深处的时间仿佛被冻结了。
没有昼夜交替，只有应急灯源恒定不变的惨白光芒。
消毒水的味道挥之不去，深入我皮革纹理的每一个角落，徒劳地想要覆盖残留的咖啡渍和那微不可察的、属于林薇的血腥味。
无声无息。
寂静几乎凝结成实体，沉重地压迫着感官。
唯一流动的，只有时间本身。
或者更准确地说，是我那不知是否可靠、但此刻不得不依赖的“体感计时”。
我无法计算确切的小时和分钟，只能依靠那种在空洞中无限延展的、意识逐渐陷入半昏沉的本能去模糊“记录”。
或许是两天，或许是三天。
在这片纯粹的静止里，时间的刻度也变得毫无意义。
终于，外部传来了声音。
不是林薇的高跟鞋敲击，而是一连串略显仓促、带着压抑谨慎的脚步声，以及某种滑轮承重装置在地面滚动的摩擦声。
脚步声在抽屉外停住。
嘶啦——金属导轨的滑动声刺破了长久的死寂。
大量光线骤然涌入，刺激得我几乎“视觉失灵"
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