array(5) {
["chapterid"]=>
string(8) "40884498"
["articleid"]=>
string(7) "5781258"
["chaptername"]=>
string(7) "第7章"
["content"]=>
string(2746) "走出去,在医生办公室里签了几份文件。
回来的时候,病房空了。
他问护士:“人呢?”
护士看着他,像是想说什么,最终只是轻声回答:“转去重症室了。”
“现在不让探视。”
“什么时候能再见?”
护士摇头。
那天之后,沈予舟再没见过项澜。
他试过求医生,打过申请,甚至连医院院长办公室都守过一夜。
但始终没人告诉他项澜现在在哪,是不是还活着。
后来,病房清空了。
他站在空床前,看见桌角压着的一张便签。
上面一行字,熟悉的笔迹。
“我知道你会来找我,可我不想让你看到我最后的样子。”
“谢谢你给我一段完整的日子。”
“我们到这儿为止。”
<沈予舟站在原地,像是被整个世界抽空了声音。
那天他没有哭。
他只是坐在病床边,一直坐到天黑。
他看着那张纸,像是在看一场梦的终点。
那天是个晴天。
阳光从天窗落进书店的木地板缝里,空气里有干净的纸张味。
沈予舟坐在最里面的位置,身前摊着一本没翻几页的杂志,咖啡已经凉透。
他看上去很平静,像是习惯了等待。
门口的风铃响了几次,又归于安静。
这是他开的书店,叫《澜间书语》。
没人知道名字的来历。
也没人知道他每天会在同一个时间,坐在店里靠窗的位子上一下午,不打电话、不发消息、不追热点。
他就那样坐着,好像在等一个不会再来的人。
沈予舟已经三十六岁。
他换了手机,换了工作,从城市边缘搬到了中心,又在所有人都看不懂的时候,辞职、孤身一人开了这家不怎么赚钱的小店。
他变得比年轻时更沉默,爱穿深色衬衣,偶尔笑,却总像是隔着一层雾。
别人问起他有没有喜欢的人,他总说:“有过。”
“现在呢?”
“没了。”
那天傍晚,有位客人推门进来。
沈予舟正在收拾书架,头也没抬,只说:“欢迎光临。”
脚步声很轻,像是不敢打扰。
他转过身的瞬间,整个人怔住了。
那人站在逆光里,穿着一件风衣,眉眼安静,眼角却多了几道浅浅的纹路。
他比记忆中要瘦一点,但一眼就能认出。
不是错觉。
是项澜。
活着的、真实的、站在他书店里的——项澜。
沈予舟没有动。
他怕自己走过去"
["create_time"]=>
string(10) "1753867055"
}