array(5) {
["chapterid"]=>
string(8) "40873131"
["articleid"]=>
string(7) "5778788"
["chaptername"]=>
string(7) "第9章"
["content"]=>
string(2572) "眩晕中，短暂地亮起一丝近乎满足的光芒，仿佛在说：看，晚晚，我也痛了，我和你一样痛了。
我就在他身边，看着他额头的血一滴滴落在昂贵的真皮座椅上。
灵魂深处没有任何波澜，没有惊恐，没有怜悯，连一丝微弱的叹息都欠奉。
只有一种深深的、无法排遣的厌倦，如同厚重的灰尘，一层层覆盖下来。
“沈砚，” 我无声地对着这具伤痕累累、自我放逐的躯壳低语，“你的痛苦，你的自毁…不过是场拙劣的独角戏。
撞吧，喝吧，毁灭吧。
你的血，取悦不了我。
我只觉得吵闹…还有，碍眼。”
这无休止的沉沦，像一出冗长乏味的闹剧，连旁观的价值都在急剧流失。
我甚至开始期望，下一次撞击能再猛烈一些，彻底终结这场令人作呕的表演，也终结我这被迫的、永恒的旁观。
时间在这座活死人墓里失去了刻度。
沈砚在酒精和自毁的泥沼中沉浮，日渐枯槁。
原本棱角分明的下颌线被杂乱的胡茬覆盖，眼窝深陷成两个黑洞，曾经锐利逼人的眼神只剩下浑浊和一种近乎麻木的空洞。
西装革履早已成为过去，他终日穿着皱巴巴的睡衣或家居服，像一抹游荡在巨大灵堂里的灰色影子。
然而，在极少数没有酒精彻底麻痹的深夜，或者是在剧烈的头痛将他从昏睡中撕扯出来的凌晨，他会陷入一种更诡异的状态。
他会突然从床上坐起，或者从蜷缩的地板上挣扎起身，眼神直勾勾地扫视着空无一人的房间角落、窗帘的褶皱、或者是遗像旁边的阴影。
那眼神不再是完全的涣散，而是带着一种病态的、令人心悸的专注和希冀。
“晚晚…？”
他试探着，声音干涩嘶哑，像砂纸摩擦，“是你吗？
你…回来了？
是不是？”
他会屏住呼吸，侧耳倾听，仿佛在捕捉空气中根本不存在的细微声响。
有时，他会对着那片虚无的空气，用一种近乎卑微的、语无伦次的语调开始诉说：“我知道你恨我…晚晚，我知道…那天…那天我不该签那个字…我后悔了…我真的后悔了…” 他的手指神经质地抠着身下的床单，或是抓着自己凌乱的头发。
“我看到你最后看我的眼神了…我知道…可是…苏晴她当时…” 这个名字一旦出口"
["create_time"]=>
string(10) "1753841126"
}